tag:blogger.com,1999:blog-292511372024-03-05T21:49:07.972+01:00ENDSEN"Je ne cherche pas à fuir l'Homme.J’oriente simplement mes pas là où il n’y a plus ni foule ni idéologie. Un arbre, le vent : pour trouver dans mon regard l’image de ce que je cherche. »Cendorshttp://www.blogger.com/profile/02984413224670675407noreply@blogger.comBlogger36125tag:blogger.com,1999:blog-29251137.post-48946043329797486712020-05-04T11:22:00.000+02:002020-05-04T11:30:22.200+02:00Memento mori<br />
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.55pt; margin-top: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0cm 42.55pt 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "perpetua"; font-size: 13.0pt; line-height: 150%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgY3ItrVAxeulzmIabMMZOmmO0DCD3yZsIDwtgtNZEhPASxvov1oy4KhCoPgRWn_vhe2WcEF8rJXSUjCCLEbOdRQB-Qk7FnCaQg1Q0ulr3z99B3RX9bAM1xzkInKIGYBEeCx3JL/s1600/thumbnail_1578062371132.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="787" data-original-width="787" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgY3ItrVAxeulzmIabMMZOmmO0DCD3yZsIDwtgtNZEhPASxvov1oy4KhCoPgRWn_vhe2WcEF8rJXSUjCCLEbOdRQB-Qk7FnCaQg1Q0ulr3z99B3RX9bAM1xzkInKIGYBEeCx3JL/s400/thumbnail_1578062371132.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0cm 42.55pt 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "perpetua"; font-size: 13.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0cm 42.55pt 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "perpetua"; font-size: 13.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0cm 42.55pt 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Perpetua;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="font-size: large;"> <span style="line-height: 150%;">Ce récit est pour moi seul. Seul pour
tourner le dos à ce qui empêche de (se) faire face. Seul pour ne plus entendre
ce que toutes nos voix taisent ensemble. J'en écris les premières lignes au
déclin de l'année. Cette conjonction ne doit rien au hasard. Dehors, le vivant
s'est dépouillé des signes de la vie. Une immobilité froide et brumeuse enserre
le rivage.</span></span></span></span></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0cm 42.55pt 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large; line-height: 150%;"> </span><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large; line-height: 150%;">La lumière, jour après jour, s'intériorise.
Elle sombre dans une profondeur où la plupart ne voient que désolation, anéantissement,
obscurité tombale. Ce ne sont là que les premières marches basses d'un escalier
aux volées nombreuses, et chacune d'elles, en nous distançant intérieurement des
apparences, nous réconcilie, pas à pas, avec le <i style="mso-bidi-font-style: normal;">mysterium</i> du réel.</span></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0cm 42.55pt 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large; line-height: 150%;"> </span><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large; line-height: 150%;">Je suis natif de cette saison où le
jour, cédant à la nuit, invite à d'hivernales métamorphoses. Ce qui s'achève me
somme d'en faire autant. Ce qui finit irradie d'une totalité lumineusement sombre,
obscurément vivifiante, déjà enceinte d'une nouvelle métamorphose.</span></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0cm 42.55pt 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large; line-height: 150%;"> </span><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large; line-height: 150%;">On s'y délivre enfin de cette étreinte
possessive - une avidité qui s'évide - de ce qui s'est longtemps rêvé en nous
sous le leurre d'un astre fixe.</span><br />
<span style="font-size: 13.0pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="font-size: large;"><i> "Je suis à la recherche de l'homme des pouvoirs premiers",</i> écrivait Ramuz. Je préfère aller à la rencontre des pouvoirs premiers des<i> lieux.</i> Il y a sur le rivage atlantique un froid vigilant de l'esprit qu'aucun homme ne saurait éveiller en moi.</span></span></span><br />
<span style="font-size: 13.0pt; line-height: 150%;"><i></i><i></i><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;"> C'est là, à l'écart des pas, loin des sentiers, là où la vague efface mes empreintes sur le sable, que je veux marcher. La plage est vaste. Je suis seul. L'aube vient.</span></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0cm 42.55pt 0pt; text-align: justify;">
<strong><span style="color: black; font-size: 13.0pt; font-weight: normal; line-height: 150%;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"></span><span style="font-size: small;"></span><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"></span><span style="font-size: large;"></span><br /></span></strong></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0cm 42.55pt 0pt; text-align: justify;">
<strong><span style="color: #cccccc; font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: small; font-weight: normal; line-height: 150%;">Extrait de "Memento mori" Editions Les Petites Allées (à paraître)</span></strong></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0cm 42.55pt 0pt; text-align: justify;">
<strong><span style="color: #cccccc; font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: small; font-weight: normal; line-height: 150%;">Photo: Jacques Mataly</span></strong></div>
<div style="text-align: justify;">
<b></b><i></i><u></u><sub></sub><sup></sup><strike></strike></div>
Cendorshttp://www.blogger.com/profile/02984413224670675407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29251137.post-58952796921012634262019-04-27T14:12:00.000+02:002019-04-27T14:12:34.852+02:00Le temps selon Strauss<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEim9sLz86WFMMNaFbXuyfphCb0EauBdRFfDQ8WcA9JCsvQ2-CpX1ccOF7S59tDyFccJ93MAhmSuob46LpMSIbQW9ibKOK0KbxGvBBr5KLy6A_pxy2Pwy_ChGh5D-BlDnNPfiDWn/s1600/couvGD.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="327" data-original-width="320" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEim9sLz86WFMMNaFbXuyfphCb0EauBdRFfDQ8WcA9JCsvQ2-CpX1ccOF7S59tDyFccJ93MAhmSuob46LpMSIbQW9ibKOK0KbxGvBBr5KLy6A_pxy2Pwy_ChGh5D-BlDnNPfiDWn/s400/couvGD.jpg" width="391" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
LE JEUNE HOMME - Botho Strauss (extrait)<br />
Traduction: Claude Porcell<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
"Le temps le temps le temps. Combien de fois les enfants dans la rue me demandent l'heure. Mais je suis comme eux, je ne vis pas en fonction de l'heure et n'ai pas de montre sur moi. Ils calent leur vélo au bord du trottoir et posent la question avec une gentillesse émerveillée, le regard ailleurs, comme s'ils venaient d'un monde lointain et ne faisaient que passer près de nous. Leur question monte aussi d'une incertitude qui ne se limite pas à l'emploi du temps. Que nous autres, citadins, ayons pris l'habitude de ne presque plus jamais regarder l'autre dans les yeux, de faire attention à lui le moins possible, semble troubler ces enfants-là. Ils voient bien que leur élément naturel, sans lequel ils n'arriveront à rien, cette aimable curiosité, n'a guère cours autour d'eux. C'est contre cela qu'ils réagissent, et ils interrogent les gens au bord de leur parcours; ils ont besoin d'effleurer un inconnu, ne fût-ce que pour l'entendre leur donner l'heure. <i>"Vous avez l'heure, s'il vous plaît?".</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i></i><br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><u>Photo:</u> </i>"VOLTA"<i> </i>Gabrielle Duplantier<i>, Editions Lamaindonne</i></div>
Cendorshttp://www.blogger.com/profile/02984413224670675407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29251137.post-8446871572718795112018-12-05T15:57:00.000+01:002018-12-06T05:26:50.424+01:00Solitude en solitaire<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_Ryi2T_XuS6INr8GRUwatrg1BJhgoZKoGXJoGsgyzdnQ0SALM_-pL6ngBbieEHmGdZcktxWnm7DVANMIc3L_zxcyL3NfgUNBapXqxgXabuPgs8U2NR0Z-BXXH8cJPtPVbfPCp/s1600/P1010161.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_Ryi2T_XuS6INr8GRUwatrg1BJhgoZKoGXJoGsgyzdnQ0SALM_-pL6ngBbieEHmGdZcktxWnm7DVANMIc3L_zxcyL3NfgUNBapXqxgXabuPgs8U2NR0Z-BXXH8cJPtPVbfPCp/s400/P1010161.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
C'est pour être seul - et recouvrer avec la solitude, une plus ample respiration -, que je suis allé au nord-ouest de l'Ecosse, cette année-là. C'est pour faire en ma compagnie un bout de chemin hors de moi-même, c'est pour retrouver un état de "vacance" que j'ai pris, un matin de printemps, la route la plus longue à travers les Hautes-Terres en direction des Hébrides intérieures, jusqu'à l'île de Skye.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
L'endroit m'était inconnu. Ma destination, la Black Cuillin, une chaîne volcanique, connue pour sa roche noire plutonique, le gabbro, était uniquement accessible à pied. Sitôt arrivé, je tournai le dos aux habitations, quittai les sentiers, et marchai en direction des montagnes. Le contenu de mon sac à dos m'assurait une autonomie d'une dizaine de jours.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
J'avançais sans m'attarder tout en prenant mon temps. Je ne quittais pas les parois rocheuses des yeux. Un soir, j'installai ma tente en face du Blà Bheinn, la montagne bleue, une levée puissante de roche, charbonneuse d'apparence, aux profondes entailles. Vers dix-neuf heures, en mai, lorsque qu'un arriéré de soleil effleure les reliefs, on peut y voir les traits clairement dessinés, le visage au repos, d'un vénérable mage chinois. Ses yeux sont fendus, ses cernes apparents, le nez long et mince est prolongé d'une fine barbe filamenteuse qui se perd parmi les sillons de la roche.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Sa joue gauche s'incline dans la paume de sa main. Il médite. Il veille. Je me suis demandé quelle était la nature d'un si profond recueillement. Elle m'a paru immémoriale, primordiale: essentielle car distante du monde humain, infiniment éloignée des pensées effrénées des hommes et de leur cœur intranquille.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
L'inertie du minéral est un feu froid; qui en contemple la flamme immobile découvre en soi la force sombre qu'elle attise. Ce n'est pas un foyer auprès duquel on trouvera humainement à se réchauffer, mais pour qui pratique la solitude en solitaire, cela ravivera en soi un centre irradiant de concentration et de lucidité des plus familiers.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i> "Bien qu'aucun homme ne puisse voir à travers elles, </i>écrit Hugh MacDiarmid, [...] <i>ces pierres nues me ramènent à la réalité. J'en prends une et je tiens dans la main, le commencement et la fin du monde." </i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Notes: Hugh MacDiarmid "Un enterrement dans l'île" (Editions Les Hauts-Fonds, traduction de Paol Keineg)</div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Cendorshttp://www.blogger.com/profile/02984413224670675407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29251137.post-2100814352477137152017-12-14T22:41:00.000+01:002017-12-14T22:41:01.688+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9ASbZdhrs3cxmPKYbVr-KAjdFbQZXJ2XweV3O6fOQ9Bd15ePmb9zNUlhNHi9uCd1V5sy0urjKoo43-ebn7B0X206sKEztVZHWXMpO41TBQZCivsTb6HiCQwgPcE1PxXHxTmgf/s1600/lecuyer438.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="635" data-original-width="597" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9ASbZdhrs3cxmPKYbVr-KAjdFbQZXJ2XweV3O6fOQ9Bd15ePmb9zNUlhNHi9uCd1V5sy0urjKoo43-ebn7B0X206sKEztVZHWXMpO41TBQZCivsTb6HiCQwgPcE1PxXHxTmgf/s640/lecuyer438.jpg" width="600" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Perpetua; font-size: 13.0pt; line-height: 150%;"> Dans mon
cheminement, <i>Minuit en mon silence </i>se
tient à la croisée de plusieurs genres littéraires explorés jusqu'ici:
le roman, le poème, et ce que, faute d'un autre terme, je décrirais comme </span><span style="font-family: Perpetua; font-size: 13pt;">un <i>moment
nocturne de la parole</i>. Une parole qui se veut d'abord fidèle à une expérience
intérieure, comme une nuit blanche qui mène, celui qui veille seul dans l'obscurité,
jusqu'à une heure frontalière de son être.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Perpetua; font-size: 13.0pt; line-height: 150%;"> Ce texte est une
méditation à la fois sur la passion et la dépassion amoureuse.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Perpetua; font-size: 13.0pt; line-height: 150%;"> C'est une lettre
posthume de ma jeunesse, une salutation à Alain-Fournier, et la confidence nocturne de
Werner Heller, un lieutenant prussien, qui, quelques heures avant de retourner
au front, adresse une lettre testamentaire à la dernière femme qu'il a aimée.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Perpetua; font-size: 13.0pt; line-height: 150%;"> On oppose souvent
l'amour à la guerre. Mais c'est oublier qu'on approche également d'une ligne de
feu dans l'amour, d'un front intérieur, où les blessures, pour être invisibles,
n'en sont pas moins réelles. Je pense à Vladimir
Holan, le poète tchèque, qui écrivait: "<i>Nous vivons dans un monde sans
amour pour la simple raison peut-être que nous craignons la cruauté de l'amour</i>".
Werner Heller, le soldat prussien, dit une chose presque similaire quand, au
terme de sa lettre, il livre cet aveu: <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Perpetua; font-size: 13.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Perpetua; font-size: 13.0pt; line-height: 150%;"> " L'amour n'est pas une terre d'asile, le séjour heureux des amoureux. C'est une île violentée des éléments, un roc cabré comme un lièvre sous la serre d'un haut vent de proie, un climat où la lumière des fontes et la nuit du gel se livrent à mains nues un combat sans issues. Qui peut vivre ici sans périr à lui-même?"</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Perpetua; font-size: 13.0pt; line-height: 150%;"> Mais le meilleur
résumé, sans doute, que je peux offrir de <i>Minuit
en mon silence</i>, c'est un dialogue dans un rêve, il y a quelques mois, qui me l'a donné.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Perpetua; font-size: 13.0pt; line-height: 150%;"> - "Qu'est-ce
que l'amour?", demandait une voix dans ce rêve.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Perpetua; font-size: 13.0pt; line-height: 150%;"> Et une autre
voix répondait: </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Perpetua; font-size: 13.0pt; line-height: 150%;"> - "C'est un échec qui a réussi".<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: Perpetua; font-size: 13.0pt; line-height: 150%;">Illustration: <a href="http://sophielecuyer.blogspot.fr/" target="_blank">Sophie Lécuyer</a></span></div>
Cendorshttp://www.blogger.com/profile/02984413224670675407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29251137.post-24126038450513772322016-05-04T05:06:00.001+02:002016-05-04T05:08:31.380+02:00Le premier monde<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglJRUq0XbmtObmsrl8elx0ZWRtiWykWONedTG8n7lwcIJsZhIXgi4w_kUeCySAhpDh5KE28SvLofG6ae2wc4WGd2rthkqD33Hxy7keZNILtA-QktwiwSoC_o29XWC4a6LQCJ7P/s1600/ivanschildhood.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="224" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglJRUq0XbmtObmsrl8elx0ZWRtiWykWONedTG8n7lwcIJsZhIXgi4w_kUeCySAhpDh5KE28SvLofG6ae2wc4WGd2rthkqD33Hxy7keZNILtA-QktwiwSoC_o29XWC4a6LQCJ7P/s640/ivanschildhood.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "perpetua"; font-size: 13pt; line-height: 150%;">"On dit que les premières années de l'enfance </span><span style="font-family: "perpetua"; font-size: 13.0pt; line-height: 150%;">sont les plus importantes, celles qui
déterminent le reste de l'existence. On dit sans doute vrai, mais on ne vous
dit pas pourquoi c'était important. Ce n'était pas d'être un enfant qui était
important dans mon enfance, c'était autre chose. Je ne sais plus ce que
c'était. Les jeux d'enfants m'intéressaient peu. J'aimais ce qui était
silencieux, ce qui ne parlait pas. Les arbres, la neige, la pluie, la brume, le vent. Je
crois que c'était ça le plus important. Un monde qui ne parlait pas. Un monde
d'avant la parole. Un monde sans le bruit de l'homme. Un premier monde. Le
monde des commencements, le monde silencieux des premières neiges, de la fonte
printanière des lumières, de la fraîcheur tombale des forêts d'été, le monde
aux sombres tonales venteuses des nuits d'automne. C'était ça mon premier
langage."<i><o:p></o:p></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "perpetua"; font-size: 13.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "perpetua"; font-size: 13.0pt; line-height: 150%;">Extrait de <b><i>La vie posthume d'Edward Markham</i></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "perpetua"; font-size: 13.0pt; line-height: 150%;">Photo: <b><i>L'enfance d'Ivan</i></b> d'Andréï Tarkovski</span></div>
Cendorshttp://www.blogger.com/profile/02984413224670675407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29251137.post-16743023246528631082015-08-02T16:10:00.002+02:002015-08-24T06:16:38.327+02:00L'autre femme<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimXN-VvRv5waN1XUz4PEp9Go2Y-5MITSWevZBolbEaDvJYz7NRLItkTnzOeYhwgjHejLV5XFggIKa0f35t2d__gltKI8t4Qw8Cg8sOazO66ztqstibjtyYxbDYW0xv4DnfBvVN/s1600/ISIS.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="258" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimXN-VvRv5waN1XUz4PEp9Go2Y-5MITSWevZBolbEaDvJYz7NRLItkTnzOeYhwgjHejLV5XFggIKa0f35t2d__gltKI8t4Qw8Cg8sOazO66ztqstibjtyYxbDYW0xv4DnfBvVN/s400/ISIS.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 99.25pt; margin-right: 99.25pt; margin-top: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="FR-CH" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; font-family: Perpetua; font-size: 13pt; line-height: 150%;"><span style="background-color: black; color: #f6b26b;">Une femme invisible
se pense en chaque homme. C'est, dans notre existence ordinaire, une autre vie
en dormance. Qu'elle affleure notre conscience et, aussitôt, notre sommeil se
surnage et flotte, à demi-éveillé, sur le courant d'une plus haute nuit. Le
visage sans visage de cette femme est en nous, haut penché sur notre profondeur,
comme cet arrière-fond caché du ciel où, sans pourtant le voir, nous sentons dans
notre regard palpiter un cosmos. Son silence submerge des immensités. Son incandescence,
pour nous lointaine, transperce la béance de l'espace et, nous touchant enfin,
fond la glace qui durcissait nos rives.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 99.25pt; margin-right: 99.25pt; margin-top: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="FR-CH" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; font-family: Perpetua; font-size: 13pt; line-height: 150%;"><span style="color: #f6b26b;"> Les anciens la vénérèrent sous le nom d'Isis
et gravèrent, à Saïs, cette formule sur le pavé de son temple: <i>Je suis tout ce qui a été, qui est, et qui
sera. Nul d'entre les mortels n'a encore soulevé mon voile</i>. Beethoven la
fit encadrer et l'avait sous les yeux quand il s'installait à son bureau. Quelques
poètes et adeptes approchèrent des mystères qui la voilaient. Certains se
réclamèrent de son ordre, d'autres en reçurent une vision. Leurs noms comme
leurs œuvres sont toujours célébrés, et justement.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 99.25pt; margin-right: 99.25pt; margin-top: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="FR-CH" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; font-family: Perpetua; font-size: 13pt; line-height: 150%;"><span style="color: #f6b26b;"> C'est pourtant vers une figure marginale de la
poésie, vers celui que ses amis surnommaient "le capitaine", ce
"cher Hencke", c'est vers Hendrik Cramer que je reviens invariablement,
et le plus pensivement, lorsque le voile de la vision semble s'aviver sous le
frémissement d'un souffle. En décembre 1941, les Cahiers du Sud publièrent deux
de ses textes, les derniers imprimés du vivant de Cramer, avant sa disparition,
trois ans plus tard, dans un camp de concentration. <i>Théâtre</i>, le second de ces deux contes, débutent par une évocation
saisissante:<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 99.25pt; margin-right: 99.25pt; margin-top: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="FR-CH" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; font-family: Perpetua; font-size: 13pt; line-height: 150%;"><span style="color: #f6b26b;"> <i>Au-dedans
de la terre, sous les pas de chacun de nous, habite une femme qui a vécu
d'innombrables vies. Elle repose telle un bloc noir dans la crypte du sommeil.
Sa respiration est imperceptible comme celle des plantes, celle de l'espace. Sa
vie n'a peut-être ni plus ni moins de réalité que la vie apparente d'une statue
couchée qui exprime notre conscience la plus profonde. [...]<o:p></o:p></i></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 99.25pt; margin-right: 99.25pt; margin-top: 0cm; text-align: justify;">
<i><span lang="FR-CH" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; font-family: Perpetua; font-size: 13pt; line-height: 150%;"><span style="color: #f6b26b;"> La femme est
allongée dans l'abîme comme une dormeuse éveillée. Son sommeil est veille, sa
veille sommeil. Nous sentons que ses yeux mi-clos cachent le secret de notre
être, mais qu'il ne nous est pas donné, au moins durant la vie, de lire en eux.<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 99.25pt; margin-right: 99.25pt; margin-top: 0cm; text-align: justify;">
<span style="background-color: black; color: #f6b26b;"><i><span lang="FR-CH" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; font-family: Perpetua; font-size: 13pt; line-height: 150%;"> </span></i><span lang="FR-CH" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; font-family: Perpetua; font-size: 13pt; line-height: 150%;">La limpidité impénétrable
de ces images transfuse l'esprit d'une transe éveilleuse. Il faut les contempler
à intervalles irréguliers pour que leur pouvoir évocateur ne se corrompt. En
elles, la calme étendue d'une mémoire primordiale, soumise à leur influence,
semble s'ouvrir à notre regard intérieur. Un souvenir y somnole encore. Les
contours d'un visage se précisent; puis, un regard lentement apparaît et trouve
le nôtre avec la force d'une révélation.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 99.25pt; margin-right: 99.25pt; margin-top: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="FR-CH" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; font-family: Perpetua; font-size: 13pt; line-height: 150%;"><span style="color: #f6b26b;"> En chaque homme règne une nuit secrète.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 99.25pt; margin-right: 99.25pt; margin-top: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="FR-CH" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; font-family: Perpetua; font-size: 13pt; line-height: 150%;"><span style="color: #f6b26b;"> La vision de Cramer se surimpressionne, dans
mon esprit, aux formules alchimiques latines que Jung grava de sa main sur une
pierre en grès et qu'il éleva, pour son soixante-quinzième anniversaire, devant
sa tour, à Bollingen. Y transparaît au grand jour, cette même tonalité secrète,
cette vie obscurée qui, dans l'homme, prend le visage lumineux, parmi toutes
les femmes, d'une seule femme:<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 99.25pt; margin-right: 99.25pt; margin-top: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="FR-CH" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; font-family: Perpetua; font-size: 13pt; line-height: 150%;"><span style="color: #f6b26b;"> <i>Je suis
orpheline, seule; cependant on me trouve partout. Je suis Une, mais opposée à
moi-même. Je suis à la fois "adolescent" et "vieillard". Je
n'ai connu ni père, ni mère parce que l'on doit me tirer de la profondeur comme
un poisson ou parce que je tombe du ciel comme une pierre blanche. Je rôde par
les forêts et les montagnes, mais je suis cachée au plus intime de l'homme. Je
suis mortelle pour chacun et cependant la succession des temps ne me touche
pas.<o:p></o:p></i></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 99.25pt; margin-right: 99.25pt; margin-top: 0cm; text-align: justify;">
<span style="background-color: black; color: #f6b26b;"><i><span lang="FR-CH" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; font-family: Perpetua; font-size: 13pt; line-height: 150%;"> </span></i><span lang="FR-CH" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; font-family: Perpetua; font-size: 13pt; line-height: 150%;">En chaque homme est une
intensité errante qui recompose, femme après femme, le visage d'une seule.
Inaccessible. Cruellement proche.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 99.25pt; margin-right: 99.25pt; margin-top: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="FR-CH" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; font-family: Perpetua; font-size: 13pt; line-height: 150%;"><span style="color: #f6b26b;"> Chacune d'entre elles la lui rappelle.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 99.25pt; margin-right: 99.25pt; margin-top: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="FR-CH" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; font-family: Perpetua; font-size: 13pt; line-height: 150%;"><span style="color: #f6b26b;"> Toutes lui sont un exil.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 99.25pt; margin-right: 99.25pt; margin-top: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="FR-CH" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; font-family: Perpetua; font-size: 13pt; line-height: 150%;"><span style="color: #f6b26b;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 99.25pt; margin-right: 99.25pt; margin-top: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="FR-CH" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; font-family: Perpetua; font-size: 13pt; line-height: 150%;"><span style="color: #f6b26b;"> <i>Image : </i>Helen Surman <i>"The occult fiction of Dion Fortune"</i> de Gareth Knight</span></span></div>
<span style="background-color: black; color: #f6b26b;"><span lang="FR-CH" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; font-family: Perpetua; font-size: 13pt; line-height: 150%;"><br clear="all" style="mso-special-character: line-break; page-break-before: always;" />
</span>
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 99.25pt; margin-right: 99.25pt; margin-top: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
Cendorshttp://www.blogger.com/profile/02984413224670675407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29251137.post-35959298131043712972015-04-22T09:52:00.002+02:002015-04-22T10:07:16.157+02:00L'invisible dehors, carnet islandais d'un voyage intérieur<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWYMQocLRVCo7tLcnY6hDtYWztWkUlNeVR-qbgiwI0RMIM0jBf4xTqjzMp5FK38yOLfxtx3O7LLCKGq-aIKVrrbffA1_r9-3WXBkDW-7aRxuml6wa-uNVGPU7G7rjv6EMjH60v/s1600/Couverture+L'invisible%2Bdehors%2B1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWYMQocLRVCo7tLcnY6hDtYWztWkUlNeVR-qbgiwI0RMIM0jBf4xTqjzMp5FK38yOLfxtx3O7LLCKGq-aIKVrrbffA1_r9-3WXBkDW-7aRxuml6wa-uNVGPU7G7rjv6EMjH60v/s1600/Couverture+L'invisible%2Bdehors%2B1.jpg" height="400" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 99.25pt; margin-right: 99.25pt; margin-top: 0cm; text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<strong><i><span style="font-weight: normal;">Je suis à la recherche de l'homme des pouvoirs premiers</span></i></strong><strong><span style="font-weight: normal;">, disait Ramuz. Je préfère aller à la rencontre des <i>lieux</i> de
pouvoirs premiers. Il y a, dans le bois hivernal, un froid vigilant de l'esprit
qu'aucun homme ne saurait éveiller en moi. C'est là, à l'écart de nos pas, loin
des sentiers, que les flocons tombent sans laisser d'empreintes sur la neige.</span></strong></div>
<div style="text-align: justify;">
<strong><span style="font-weight: normal;"><br /></span></strong></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipCwECol7FgxhV3NRBtDidzjoCYFNHOczy90YqpiyHSeu2JRO76rYRAcOLaJSBsBgF1Yw-RQ1EcwtdqGLlDnJPtzPP-54FLNg__fH6nafHBycSoAnl88ebvSiruKjYRk76BMhV/s1600/Carnet+de+chemin.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipCwECol7FgxhV3NRBtDidzjoCYFNHOczy90YqpiyHSeu2JRO76rYRAcOLaJSBsBgF1Yw-RQ1EcwtdqGLlDnJPtzPP-54FLNg__fH6nafHBycSoAnl88ebvSiruKjYRk76BMhV/s1600/Carnet+de+chemin.JPG" height="238" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Carnet de chemin: lundi 06 juin 2011</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<strong><span style="font-weight: normal;">Au printemps 2011, je suis parti en Islande pour documenter <i>Archives du vent</i>, mon prochain roman. J'ignorais ce qui m'attendait là-bas. Comme Martin Buber, je pourrais écrire aujourd'hui: <i>Tous les voyages ont des destinations secrètes dont le voyageur n'a pas conscience.</i> Car, dès mon premier regard par le hublot de l'avion, j'ai été tout à coup emporté...<i>ailleurs</i>.</span></strong></div>
<div style="text-align: justify;">
<strong><span style="font-weight: normal;"><br /></span></strong></div>
<div style="text-align: justify;">
<strong><span style="font-weight: normal;">C'est là, durant un mois, que j'ai marché, vécu et écrit les pages de ce carnet: dans une région islandaise de l'ailleurs, au nord-ouest de l'ailleurs, là-haut, dans l'invisible dehors, à la frontière boréale de l'esprit. </span></strong></div>
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 99.25pt; margin-right: 99.25pt; margin-top: 0cm; text-align: justify;">
<span style="background: white;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5lAZhzppln8IqE99Zm4p5eobsLQo558F_08uMHf1-P7gsxIr9HPrH21FgLX-NMNr8pWkf7mQPEZ-sc9-AbH7JlqTGI7UTejL9Hga7csHBfJOnBdprMzoARRfs9xh2iPHcySxO/s1600/L'invisible%2Bdehors.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5lAZhzppln8IqE99Zm4p5eobsLQo558F_08uMHf1-P7gsxIr9HPrH21FgLX-NMNr8pWkf7mQPEZ-sc9-AbH7JlqTGI7UTejL9Hga7csHBfJOnBdprMzoARRfs9xh2iPHcySxO/s1600/L'invisible%2Bdehors.jpg" height="320" width="207" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 99.25pt 0.0001pt; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<strong style="text-align: justify;"><span style="font-weight: normal;">L'invisible dehors, <i>carnet islandais d'un voyage intérieur</i></span></strong></div>
<div style="text-align: center;">
<strong style="text-align: justify;"><span style="font-weight: normal;">Editions ISOLATO</span></strong></div>
<div style="text-align: center;">
<strong style="text-align: justify;"><span style="font-weight: normal;">[Parution le 23 avril 2015]</span></strong></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Cendorshttp://www.blogger.com/profile/02984413224670675407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29251137.post-75874234079403459032015-04-03T15:56:00.001+02:002015-04-16T11:16:40.313+02:00Archives du vent<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZqbLt6b8xymvbaj-BGMFC0QwF2Uagw9MELPMqX0p0D01QpjEbTQzpT7zl7fsj2xLJ3OP4v6PSE9gOiqN-iAUlKp2U65453ryqjMCOnFxbWlZsuhMrezz4ooEPzkifuNRdCKyb/s1600/W.Eugene+Smith+1950.+Magnum.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZqbLt6b8xymvbaj-BGMFC0QwF2Uagw9MELPMqX0p0D01QpjEbTQzpT7zl7fsj2xLJ3OP4v6PSE9gOiqN-iAUlKp2U65453ryqjMCOnFxbWlZsuhMrezz4ooEPzkifuNRdCKyb/s1600/W.Eugene+Smith+1950.+Magnum.jpg" height="266" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Arial Narrow';">Je n’ai aucun
souvenir précis du moment où la conviction s’ancra en moi que ce que nous
appelons la réalité, la vie, le monde – la feinte trinité – tout ce jargon
tiré, dirait-on, d'une notice sur les effets secondaires d’un antidépresseur,
s’avérerait à jamais incapable de m’orienter ici-bas. J’avais vécu jusqu’ici
comme nous vivons tous, casé entre les mêmes murs socioculturels que ceux de
notre génération, rangé entre la famille, les études et les vacances, obéissant
comme tout le monde à la volonté anonyme de la société et, le temps passant,
l’esprit s’éveillant, de plus en plus anxieux de ce choix abstrait et de ses
obligations, quant à elles, très concrètes.</span><br />
<span style="font-family: 'Arial Narrow';">J’étais d’année en
année plus désemparé devant l’énormité du piège.</span><br />
<span style="font-family: 'Arial Narrow';">Il m’avait fallu un
peu plus de vingt ans avant de comprendre que, par réalité, on me désignait
l’impasse quotidienne dans laquelle vivre et, par monde, l’endroit où cette
(dés)intégration organisée avait lieu.</span><br />
<span style="font-family: 'Arial Narrow';">Le choc que j’en
reçus fit longtemps de moi un homme vide.</span><br />
<span style="font-family: 'Arial Narrow';">Ce fut mon premier
contact avec l’autre réel.</span><br />
<span style="font-family: 'Arial Narrow';">Qu’est-ce que
l’autre réel ? Cette nudité qui flamboie lorsqu’on élimine tout ce qui,
aux yeux de la multitude, constitue la triste cohérence du monde où vit
celle-ci.</span><br />
<span style="font-family: 'Arial Narrow';">La famille.</span><br />
<span style="font-family: 'Arial Narrow';">Le travail.</span><br />
<span style="font-family: 'Arial Narrow';">Les congés.</span><br />
<span style="font-family: 'Arial Narrow';">La société.</span><br />
<span style="font-family: 'Arial Narrow';">Autrement dit, le
monde.</span><br />
<i><span style="font-family: "Arial Narrow";">On exagère toujours un peu en disant « le monde »
pour parler de l’Homme</span></i><span style="font-family: "Arial Narrow";">,
remarque nonchalamment Robert Mitchum (le Colonel Powell) dans une scène du <i>Rapport Usher</i>, le dernier film du réalisateur Egon Storm, celle où, pour la
première fois, il s’entretient avec Damon Usher, un clairvoyant incarné par
Montgomery Clift, en glissant au même instant un Habanos dans le coupe-cigare à
guillotine fixé à son bureau.</span><br />
<span style="font-family: 'Arial Narrow';">Son opération
réussie, il poursuit :</span><br />
<i><span style="font-family: "Arial Narrow";">L’humanité, au niveau planétaire, ça ne fait jamais qu’un
village de Yahoos encerclé à 70,8% de mers et d’océans, plus 29,2% de terres
émergées dont la moitié sont des déserts et de hautes montagnes, sans compter
l’espace aérien et extra-atmosphérique, soit, grosso modo, l’équivalent d’une
réserve d’indiens dans les Etat-Désunis du XXIe siècle. Le monde, monsieur
Usher </span></i><span style="font-family: "Arial Narrow";">? renchérit-il,
en contemplant entre ses doigts le Habanos allumé. <i>Nous n’avons pas encore géométré l’âme des choses, mais on y travaille</i>…</span><br />
<span style="font-family: 'Arial Narrow';"><br /></span>
<span style="font-family: 'Arial Narrow';">"Archives du vent" de P.Cendors.</span><br />
<span style="font-family: 'Arial Narrow';">Roman à paraître aux Editions </span><a href="http://le-tripode.net/" style="font-family: 'Arial Narrow';" target="_blank">Le Tripode</a><span style="font-family: 'Arial Narrow';"> en septembre 2015</span><br />
<span style="font-family: 'Arial Narrow';">Photo: W.Eugene Smith (1950) </span><a href="http://www.magnumphotos.com/C.aspx?VP3=CMS3&VF=MAGO31_10_VForm&ERID=24KL5347YF" style="font-family: 'Arial Narrow';" target="_blank">MAGNUM</a></div>
Cendorshttp://www.blogger.com/profile/02984413224670675407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29251137.post-42146272601938256442014-10-27T11:33:00.000+01:002014-10-27T11:37:59.885+01:00L'outre chemin<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFRfUFIFawH7dI5L9sR4JPUk3M6StRSKW_oZ2oPjVC6h5ACyRaUNwaZhyo8KGyKYpG8D_K2K-BJEW1cw53yCskUDZ780XGJej56QOUsvTerdEyTcRR7cXlV0_kavFypHRpEFkw/s1600/62-32-25-Finlande,-2002-Klavdij-SLUBAN.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFRfUFIFawH7dI5L9sR4JPUk3M6StRSKW_oZ2oPjVC6h5ACyRaUNwaZhyo8KGyKYpG8D_K2K-BJEW1cw53yCskUDZ780XGJej56QOUsvTerdEyTcRR7cXlV0_kavFypHRpEFkw/s1600/62-32-25-Finlande,-2002-Klavdij-SLUBAN.jpg" height="320" width="213" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"> A partir de quel
moment comprend-t-on que l'on est poète? Je ne suis certain que d'une seule
chose: on le comprend avant même d'avoir crée une œuvre. On le sait quand on n'est
encore <i>rien ni personne</i>. Cette phrase
vide indique pourtant un point d'ancrage originel. Une matrice sans laquelle,
quoique l'on fasse, même avec talent, tout reste privé d'incandescence.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"> Le poète est quelqu'un qui n'est
plus personne, c'est une force en mouvement comme l'oiseau encore sans plumage,
tapis dans l'immobilité du nid, est un vol en puissance. Les livres que l'on
publie plus tard ne font pas nécessairement de vous un poète. On cesse souvent
de l'être au moment même où, l'œuvre dans ses mains, sa photo dans un magazine,
on échange la vision de la poésie contre un reflet avantageux, une cage dorée
dans le zoo culturel.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"> Toute pose est une imposture.
On succombe tous à cette séduction. Certains figent la pose jusqu'au bout. On
les décore comme il convient de le faire des statues d'un musée. D'autres sont possédés du besoin de
s'en libérer. Ils marchent sans un socle sous les pieds. Ils s'orientent en
silence vers cette <i>brûlante</i> <i>béance</i> en eux. Ils regagnent leur nuit
natale. Parmi eux, la plupart succomberont à la beauté sauvage de leur plumage
noir. Leur non-pose sera visible de loin (ils y veilleront). Seul un petit
nombre éprouvera le besoin de se libérer de cette "non-pose poseuse". Et
de poursuivre seul, hors de tous chemins,
l'"outre-chemin", celui qui exige de se quitter. On y accède en
ne <i>se retenant plus à rien</i>.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">Photo: <a href="http://www.sluban.com/" target="_blank">Klavdij Sluban</a></span></div>
Cendorshttp://www.blogger.com/profile/02984413224670675407noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-29251137.post-59870364090805889112014-05-01T15:23:00.000+02:002014-05-01T15:23:43.276+02:00Secrète épiphanie de l'être<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiC-hUP8irA0kF8TXDsoKpTbzAoxRjFB_VjsqdE82Mfp3oCwtIY6wCCchvGmTidubhxLADlpylA7N8HSPP3JGeh3H8oEZi4eiHm7k9DjxqS6bLVz9iuvRpCqRIB81ZYm7TOQhyphenhyphenr/s1600/Devil's+mother+1.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiC-hUP8irA0kF8TXDsoKpTbzAoxRjFB_VjsqdE82Mfp3oCwtIY6wCCchvGmTidubhxLADlpylA7N8HSPP3JGeh3H8oEZi4eiHm7k9DjxqS6bLVz9iuvRpCqRIB81ZYm7TOQhyphenhyphenr/s1600/Devil's+mother+1.JPG" height="265" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
J'ai quitté l'école à sept ans. A cet âge, je me connaissais suffisamment pour comprendre que je n'étais pas là à ma place. A sept ans, j'étais déjà l'homme que je suis aujourd'hui. Nous sommes tous ainsi. Les heures de classe m'enseignaient l'ennui. L'ennui est un jour de grève de la vie. C'est un voyage annulé, à bord d'un train qui, sans avancer ni jamais quitter le quai, nous emporte loin de nous avec une lenteur crucifiante.</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
J'ai fait alors tout ce que les enfants font lorsque l'ennui se mêle de conduire leur vie à leur place: j'ai sauté en marche; je suis revenu à ma vie par le plus court chemin qui soit: par un regard...Un cèdre s'élevait dans la cour d'école. Depuis la fenêtre de la classe, je contemplais souvent le calme balancement de ses branches dans le vent. Sa présence abolissait l'ennui. Un arbre est presque assez grand pour contenir la vie entière d'un enfant de sept ans, d'un écolier <i>un peu distrait, absent, la tête dans les nuages </i>(commentaires des professeurs sur le bulletin de notes).</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Je pensais à cela, récemment, tout en gravissant le versant nord du Devil's Mother, en Irlande. Pour adoucir l'effort du dénivelé, je m'étais mis à suivre le cours sinueux de la Glenanane River, une belle rivière de montagne qui court et cascade sur des pierres sombres, bordées de bruyère. Un nuage bas s'était refermé sur moi, m'isolant de la vallée en contrebas. Je marchais dans un étrange silence. Des embruns perdus se pressaient en vagues verticales vers le sommet. <i>La tête dans les nuages. </i>Le souvenir lointain de cette appréciation professorale avait soudain percé ma conscience. Dans leur curieuse ignorance, les secrétaires du savoir en savent parfois plus qu'ils ne le pensent. Si, à sept ans, au sens figuré, j'avais bien la tête dans les nuages, aujourd'hui, je l'avais réellement au sens propre. Je marchais à l'intérieur d'un nuage!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mon champ de vision ne dépassait pas une dizaine de mètres, au-delà desquels commençait quelque chose d'intangible. Le champ se déplaçait avec moi comme un spectre optique. Des présences impalpables, un sorbier fantomatique, une buée de rochers, un ectoplasme de mouton, affleuraient, parfois, sous la brouillasse du visible. La réalité s'était doublée de cette atmosphère d'invisibilité, singulièrement intime et envoûtante, que l'on peut ressentir en cheminant sous une chute de neige. Une équation subtile se résolvait brusquement avec simplicité: je marchais dehors à l'intérieur de moi. Les frontières identitaires avaient toutes été levées. Je percevais le glissé silencieux du nuage comme un prolongement de mon propre silence. J'éprouvais une secrète épiphanie de l'être. A sept ans, j'avais la tête dans les nuages. A quarante-cinq, ma tête était devenue un nuage. Je m'étais rejoins.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Cendorshttp://www.blogger.com/profile/02984413224670675407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29251137.post-75675017837274912232013-12-12T16:51:00.000+01:002013-12-12T17:03:27.728+01:00L'homme qui marchait sur la lune<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhD9UjmBAM64pBjJVixxxR5TjgFGgwZZv37QvQZiEUYLbmWSs7KLuqLGDoNJQYYbLOBKZnTiX0ZU27wEUmCBn-0W_WEeb7Xu8P0YeOBTL17fy_KRyPftVpXAs6Oe_BR_2pGoNbf/s1600/Howard+1959.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="234" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhD9UjmBAM64pBjJVixxxR5TjgFGgwZZv37QvQZiEUYLbmWSs7KLuqLGDoNJQYYbLOBKZnTiX0ZU27wEUmCBn-0W_WEeb7Xu8P0YeOBTL17fy_KRyPftVpXAs6Oe_BR_2pGoNbf/s320/Howard+1959.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Howard McCord, 1959</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><i><span style="font-family: "ArialNarrow\,BoldItalic"; font-size: 18.0pt; mso-bidi-font-family: "ArialNarrow\,BoldItalic";"><br /></span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><i><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: 18.0pt; mso-bidi-font-family: "ArialNarrow\,BoldItalic";">« A quel degré du réel la
réalité<o:p></o:p></span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><i><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: 18.0pt; mso-bidi-font-family: "ArialNarrow\,BoldItalic";">doit-elle se hausser avant de
devenir<o:p></o:p></span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><i><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: 18.0pt; mso-bidi-font-family: "ArialNarrow\,BoldItalic";">crédible à nos yeux ? »<o:p></o:p></span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<b><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">Unique roman du poète Howard McCord, « L’homme qui marchait
sur la lune », réussit une méditation vertigineuse sur le mal, le sacré, ou la
réalité de l’illusion. L'entretien suivant fut publié dans les pages du Magazine des livres (N°33), aujourd'hui défunt, en décembre 2011/janvier 2012. En voici la version complète.</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">S’il est relativement fréquent, en littérature, de voir l’Amérique
donner naissance à une portée de deux ou trois loups blancs par génération, il
est par contre beaucoup plus rare que ceux-ci mettent bas une oeuvre du même
poil. <i>« En</i> <i>littérature seul ce qui est sauvage
nous attire, </i>nous avait déjà prévenu Thoreau. <i>Un</i> <i>vrai </i><i>bon livre est quelque chose d’aussi naturel, primitif,
sauvage, d’aussi mystérieux et merveilleux, d’aussi ambrosiaque, d’aussi
prolifique qu’un lichen ou un champignon »</i>. Ou une montagne, aurait pu
ajouter l’ermite de Walden. Une<i> </i>montagne baptisée La Lune <i>«
…en partie prise dans une autre dimension…»</i>,<i> </i>précise
Howard McCord, dont « L’homme qui marchait sur la lune », salué par une<i> </i>critique
unanime, est un chef d’oeuvre d’une noire brillance.<i> «
J'ai reçu ce livre un peu comme un ovni, </i>explique Jacques Mailhos, son<i> </i>traducteur.
<i>Un
ovni chargé de nouveauté, d'efficacité, de beauté et de profondeur. En (le)
traduisant, je me suis souvent répété que le paysage littéraire (français, du
moins) serait plus enthousiasmant s'il abritait davantage d'auteurs écrivant
ainsi avec un fusil de précision…dans la pureté balistique de la trajectoire de
chaque phrase, le calibrage parfait des mots, le zéro de la lunette de visée impeccablement
réglé sur la cible… »</i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">Soliloque d’une grande puissance évocatrice, fascinant voyage au
coeur de<i> </i>la psyché humaine, poétique des espaces
sauvages et méditation sur la marche en<i> </i>solitaire, la guerre, le sacré
ou la métaphysique des armes, le roman de McCord est<i> </i>nourri d’un
vécu transcendé par son imagination et servi par un art irréprochable de<i> </i>conteur.
Quatre ans après sa sortie, et au moment où une version poche prolonge<i> </i>sa très
belle lancée, (20 000 exemplaires en France), Howard McCord (79 ans)<i> </i>revient
sur la genèse d'un
livre culte.<i><o:p></o:p></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><b>En vous penchant, récemment, sur vos premiers pas en
littérature, au début des années cinquante, vous remarquiez: </b><b><i>“…Le
thème du solitaire au coeur</i></b><b> </b><b><i>d’un
espace mental sauvage me fascinait. "</i></b><b>L’homme qui marchait
sur la lune" </b><b><i>fut la culmination de ce thème
en fiction. » </i></b><b>D’où tenez-vous cette fascination ?<o:p></o:p></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">J’ai réalisé très tôt que la solitude était, en essence, celle de
la condition humaine. De nature plutôt timide, j’étais entouré d’une famille
très aimante et de quelques amis. Parce que je vivais à plusieurs kilomètres
d’eux, il pouvait s’écouler plusieurs jours sans que je ne voie personne
d’autre que mes parents et ma soeur, de presque quatre ans plus jeune. Je pris
ainsi l’habitude d’être seul et de vagabonder. Ma première longue histoire
remonte à 1939-1940. Je racontais à ma soeur les aventures du « petit homme »
qui possédait une forteresse dans les montagnes Franklin. Leur présence se
profilait à l’horizon, mystérieuse, attirante. J’éprouvais une sensation tenace
d’isolement – non pas d’une manière pathologique -, mais avec cette conviction
que mon contact avec le monde différait de celui des autres. Même si je ne
doutais pas de leur existence, je ressentais la mienne comme distincte de la
leur. Le monde était simultanément merveilleusement mystérieux et rempli de
clarté, à l’image des pensées qu’il m’inspirait. Mon esprit possédait également
un espace naturel sauvage, fait de recoins dérobés et de massifs lointains.
J’ai découvert son territoire grâce aux livres et aux montagnes, deux champs
d’expériences réunis en moi. Cela me fascinait. Les quelques amis de lycée avec
qui je partageais ma passion de la montagne ne partageaient pas celle des livres,
aussi cette partie de ma vie s’intériorisa-t-elle, devenant mon jardin secret. Lorsque
je considère l’écrivain que je suis, je vois un explorateur, non un créateur. Si
j’adopte d’autres voix que la mienne pour raconter ces explorations, le focus principal
demeure toujours mon propre cheminement, celui d’un « je » interrogeant ses
propres perceptions.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<b><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">« L’homme qui marchait sur la lune » est votre unique
roman. Quelle en fut la genèse ?<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<b><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">Un matin, ce devait être en 1980, je me suis réveillé avec l’image
d’un homme gravissant un arroyo, tout en ajustant son sac, attentif à ses pas
dans l’obscurité qui précède l’aube…Je me suis demandé où il allait, pourquoi,
et qui il pouvait bien être. La plupart de mes nouvelles et poèmes débutent
ainsi, par une phrase, une image. Je n’ai jamais une idée claire de la suite.
Je me contente de suivre le chemin qui se dessine. Et plus j’avance, plus les
détails s’accumulent en réduisant peu à peu le champ des possibilités. L’homme,
ses souvenirs et son identité ont pris ainsi corps en même temps que le
paysage. Son histoire était une <i>apologia pro vita sua</i>, une évasion
en même temps qu’une quête. L’homme la racontait pour conjurer son isolement.
C’est ainsi que tout a commencé. J’écrivais à la machine, à mon bureau sur une
Selectric, et sur une Royal 440, chez moi. Arrivé à une cinquantaine ou soixantaine
de feuilles, je les ai mises de côté. J’ai alors sollicité une bourse auprès du
Fonds national pour les arts, qui me l’a accordée en 1983, en se basant sur le manuscrit.
J’ai très peu avancé après ça, jusqu’au jour où une carte de la romancière
Jaimy Gordon - elle avait fait partie de la commission littéraire à m’attribuer
la bourse -, m’est parvenue. Elle me demandait : « Qu’est-il arrivé à ce type ?
» Après toutes ces années, elle n’avait pas oublié mon histoire. Sa question m’a
incité à m’y remettre. Une fois le roman terminé, je l’ai envoyé à Jaimy qui
l’a aimé. Elle m’a alors suggéré de l’adresser à son éditeur. Ce que j’ai fait
: il l’a accepté. Voilà l’histoire… J’ignore vraiment pourquoi j’ai laissé ce
manuscrit en jachère aussi longtemps. Je devais être absorbé par autre chose.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtINmwPorjrv3xSiUsxfl5afnf4y7sIGSGLN2hfraGzOxiH3HCPlhBV7mx5DElen9OjjQwwoyWzRMoic5zV05BvOcTxHmu24L_kX6PhJMl0IrMdQyCeJ9p5L-XWZVY0SpWZ9pF/s1600/Gudni.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtINmwPorjrv3xSiUsxfl5afnf4y7sIGSGLN2hfraGzOxiH3HCPlhBV7mx5DElen9OjjQwwoyWzRMoic5zV05BvOcTxHmu24L_kX6PhJMl0IrMdQyCeJ9p5L-XWZVY0SpWZ9pF/s1600/Gudni.jpg" /></span></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">Georg Gudni (1961-2011)</span></td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<b><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<b><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">William Gasper, le narrateur principal du roman, est un
assassin autant par nature que par profession. L’austérité de sa philosophie
reflète la mystique d’un anarchiste solitaire. Qu’est-ce qui, dans cette
figure, vous a captivé et inspiré ?<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">Dès que la vision de Gasper, marchant dans le silence de l’arroyo,
m’est apparue, dès que je me suis mis à le suivre, j’ai été sous l’emprise de
sa voix. Elle était calme, ouverte, assurée. Il confiait sans détour ses
pensées. Plus tard, je me suis avisé de ce qu’une telle transparence pouvait
camoufler. Au moment où j’écris un paragraphe ou une phrase, rappelez-vous, je
ne dispose jamais que de quelques bribes de l’histoire. Les pensée et actions
de Gasper me fascinaient. Même si je savais que j’en étais le créateur, l’histoire
se révélait comme d’elle-même. Davantage qu’un démiurge, j’en étais
l’observateur. Je travaille toujours ainsi. C’est un processus que je trouve
enivrant. Mais peut-être cela explique-t-il aussi pourquoi il m’a fallu si
longtemps pour achever ce livre. Toute préparation se déroule, pour une grande
part, à un niveau inconscient, et il n’y a rien que je puisse faire pour la forcer.
J’avais envie de poser des questions au lecteur. Nous possédons des termes comme
assassin, tueur, sniper, meurtrier - tout un nuancier qui va de l’homicide le plus
haineux au plus justifiable, voire accidentel -, comme nous disposons d’une palette
de perceptions, d’états de conscience et de degrés différents d’intelligence, à
l’image de notre réalité physique : depuis l’atome jusqu’aux univers multidimensionnels,
sans parler des champs totalement abstraits des mathématiques et du langage. La
vie ordinaire ne recouvre qu’une infime fraction d’une totalité que nous savons
infiniment plus vaste et complexe. Gasper aime l’ambiguïté inhérente de ces
questions. Il y avait là comme un paradoxe à entendre sa voix, calme et
raisonnable, parler d’un univers aussi vertigineux.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<b><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">Cette notion de complexité transcendante, symbolisée par
la Lune, une montagne aride où l’ordinaire cohabite avec le sacré, est au coeur
même de votre roman. Dans quelle mesure, l’espace sauvage dans lequel vous avez
grandi, a –t-il contribué à façonner votre regard de poète ?<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">J’aime la montagne, elle fait depuis toujours partie de mon
paysage. Toutes ces parois et crevasses, ces canyons et recoins cachés,
stimulent mon imagination. Et ce secret qui émane d’elle. Comme notre esprit.
J’ai commencé à parcourir la partie basse des Flanklin à onze ans. Quand j’en
ai eu treize, j’avais gravi son plus haut sommet et découvert une étrange
caverne que peu, j’en suis sûr, connaissent à ce jour. Je consacrais le reste
du temps à dévorer autant de livres que je le pouvais. Je ne l’aurais
probablement pas dit ainsi à l’époque, mais je m’aperçois, aujourd’hui, qu’il y
avait, d’un côté, le monde de l’information, des mots, des livres - et à un degré
moindre, le monde des gens -, et de l’autre, celui des montagnes où culmine la
réalité. En montagne, la médiation des mots n’existe pas. Il n’y a que leur présence,
immédiate. J’aimais cet accès direct. La nature ne tolère pas d’interférence.
Je savais qu’elle ne me haïssait ni ne m’aimait, pas plus qu’elle ne me prêtait
attention. Pour pénétrer sa dimension, il me fallait d’abord connaître et obéir
à ses exigences. Grimper en solo intégral, comme je le faisais avec mes amis,
vous l’enseigne très vite. Gasper avance également sans corde. Et lorsque vous n’avez
pas de corde, vous répondez aux exigences de la paroi rocheuse ou c’est la chute.
La complexité transcendante, telle que je la conçois, est cette mystérieuse échelle
d’une réalité qui va de l’infiniment petit à l’univers pris dans sa totalité,
le tout relié à la conscience et à son historique au cours de l’évolution. Cela
crée une musique complexe. Il ne s’agit peut-être que d’une musique.
Répétition. Variation. Mon vieil ami, Theodore Enslin, me dit que c’est tout ce
que la musique est. Et il sait de quoi il parle ! Ce que j’avais sans doute à
l’esprit, en écrivant mon roman, se rapprochait, en physique, d’une théorie
unifiée de champ [expliquant la nature et le comportement de toute la matière, <i>NDA</i>] avec,
bien sûr, les omissions que toute histoire, et la plupart des théories, comportent
inévitablement. Cela en faisait sans doute trop pour une simple histoire, mais
c’était la seule que je connaissais. La montagne me l’a raconté.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<b><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">Comment expliquez-vous le succès de votre roman en France
?<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">Je suis enchanté et quelque peu mystifié. Aux dernières nouvelles,
entre l’édition française et la québécoise, le tirage atteindrait les 23 000
exemplaires. Soit environ dix fois l’édition américaine. Aux USA, la critique a
vu dans ce roman une aventure un peu étrange, fantaisiste. En France, il a été
perçu tel que je l’avais initialement conçu : comme un conte
psycho-philosophique. Je crois que la majorité des lecteurs français l’ont
compris ainsi. En l’écrivant, un si grand nombre des livres qui étaient présent
à mon esprit, étaient d’ailleurs français [« Le mont analogue » de René Daumal,
notamment, <i>NDA</i>]…La philosophie occupe sans doute une place
plus importante dans les écoles françaises que chez nous. J’ai lu les
philosophes dès mon plus jeune âge et suivi, avant ma license, autant de cours
dans cette matière, en plus de l’anglais et de la littérature américaine, que
j’ai pu. On m’avait accordé une bourse d’études avancées en philosophie, mais
je l’ai refusée pour me consacrer, à la place, à la littérature. J’avais le
sentiment que l’approche universitaire de la philosophie serait bien plus
confinée que l’étude littéraire. J’ai toujours préféré le royaume de
l’imagination à celui de la raison.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<b><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">Nombreux sont les écrivains qui, au début de leur
cheminement, font une rencontre marquante avec un livre ou une oeuvre. Vous
souvenez-vous d’une figure particulière?<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">J’étais un jeunot (19 ans), sans aucune connaissance de la
littérature contemporaine, lorsque que mon premier mentor, Lafayette Young,
dont j’avais découvert la librairie en me baladant dans San Diego, m’a parlé de
l’oeuvre de Kenneth Patchen. <i>Sleepers awake</i>, son
recueil de poèmes, maniait la typographie, la mise en page et le mystère du
sens, d’une manière que je n’avais jusqu’alors jamais expérimenté. Son roman : <i>Le
journal d’Albion Moonlight</i>, à la fois inventif et sinistre, demeure à
mes yeux un modèle du genre. Avec Patchen, j’avais l’impression de découvrir
une liberté de langage qui permettait de tout dire ou presque. La gamme de
l’expression littéraire se révélait être infiniment plus riche que je n’avais
pu l’imaginer. J’éprouve encore beaucoup de respect pour son intuition et son
génie.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieCCS82cGFsi6cRXYpDzJIBLlE1Tj-cmDTHokUxgZ4OOZhTl7914WEKhgbT0CL0F-T4UQvWCXPJ1K6Ut3DAOv4TRql29NX5ly2OTjL-OZP0uIdMG21tIRplN5nubG69pF9Kh0p/s1600/Albion+Moonlight.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieCCS82cGFsi6cRXYpDzJIBLlE1Tj-cmDTHokUxgZ4OOZhTl7914WEKhgbT0CL0F-T4UQvWCXPJ1K6Ut3DAOv4TRql29NX5ly2OTjL-OZP0uIdMG21tIRplN5nubG69pF9Kh0p/s1600/Albion+Moonlight.JPG" /></span></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><i>The Journal of Albion Moonlight</i> de Kenneth Patchen</span></td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<b><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<b><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">Votre oeuvre, principalement constituée de poèmes, couvre
une période d’une cinquantaine d’années. Quel regard posez-vous, aujourd’hui,
sur la poésie ?<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">La poésie a toujours été synonyme de liberté. Elle l’est encore.
Lorsque j’écris ou que je lis, la fatalité humaine cesse d’exister. J’ai connu
la chance tout au long de ma vie. Ne manquant ni d’un toit ni de nourriture, je
n’ai jamais eu l’impression de devoir me battre pour exister. J’ai échappé aux
luttes et à la terreur. J’ai rarement été malade et lorsqu’il m’arrivait de
l’être, je me suis toujours relevé. Je reste fort. Sans fuir la vie pour l’art,
c’est pour moi un enchantement et une grande liberté de me trouver sous l’emprise
de l’imagination, occupé à couvrir la page de mots ou à les savourer, un livre en main.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<b><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">Le choix d’une narration à la première personne du
singulier, est l’un des points forts de votre roman. Cela induit une sorte de rythme
hypnotique, d’intériorité oraculaire, particulièrement envoûtante. D’une
puissance similaire est la présence magnétique et lointaine de La Lune, la montagne
où nous entraîne William Gasper.<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">J’emploie cette technique narrative dans la plupart de mes
fictions. La voix m’intéresse pour la musique qu’elle produit au fil de
l’histoire. J’aime l’ambivalence qu’offre, pour le lecteur, un tel procédé. Je
tenais à ce que William Gasper vous apparaisse comme un témoin lucide, honnête,
de ses propres perceptions, un reporter sensible au monde qui l’entoure, et ceci dans le but de
vous entraîner, graduellement, à accepter comme réelles des perceptions de plus
en plus insolites. Je voulais repousser la frontière qui sépare, pour chacun,
la réalité de l’illusion. Des hypothèses métaphysiques communément admises sont
ébranlées par ce que nous révèle Gasper. Loin de l’ignorer, il en discute, et
cela vous entraîne, du moins je l’espère, dans un état d’intéressante
incertitude. Nos sens ne filtrent jusqu’à notre conscience qu’une minuscule
parcelle de la réalité. Intellectuellement, nous le savons et pouvons, grâce à
l’extension des sens qu’offre, aujourd’hui, la technologie, obtenir une
meilleure vue d’ensemble. Mais même cela demeure encore incomplet. Il m’aurait
été difficile de situer cette histoire dans une ville saturée de turbulences psychologiques.
C’est pourquoi, pour ce pèlerinage solitaire, j’ai fait le choix d’un lieu
calme et isolé : celui de La Lune. Même si vous êtes seul, les autres sont
toujours là, quelque part, à participer. Qu’est-ce que le sacré sinon la rencontre
avec l’autre ? Est-ce au final, un conte philosophique ou religieux ? A quel degré
du réel la réalité doit-elle se hausser avant de devenir crédible à nos yeux, lorsque
l’on sait que tout ce nos sens mesurent n’en laisse transparaître qu’une infime
fraction? C’est ce genre de questions que la narration devait véhiculer pour le
lecteur. Je cherchais à créer une prose musicale propice à ces réflexions.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<b><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">Y a-t-il un aspect essentiel du roman que la critique,
selon vous, a négligé d’approfondir ?<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">Puisqu’il s’en est trouvé plusieurs pour dire qu’il s’agissait
d’un conte philosophique, quelqu’un aurait pu sans doute se pencher davantage
sur la philosophie en question. William Gasper sait que sa perception et son
expérience du réel divergent du modèle courant. Il a été le témoin de
phénomènes que l’entendement commun déclarerait appartenir à un autre monde.
Même si Gasper ne peut se l’expliquer, toutes ces expériences sont si nettes et
directes qu’il lui est, dès lors, impossible de les réduire à de simples
fantaisies ou des excroissances du réel. Elles appartiennent au réel, quoique
cela soit. Merleau-Ponty remarquait que nous ne pouvons être certains de ce
qui, au juste, crée nos perceptions. Même avec tous les admirables prolongements
de nos sens, via la technologie moderne, notre ignorance reste absolue. Par
nature, Gasper est un moniste : quoi qu'implique la conscience, c’est une
portion du vaste continuum de l’univers, aussi incompréhensible que cela soit pour
nous. Gasper comprend qu’il n’existe pas une méthode supérieure à une autre pour
résoudre le mystère. La nature est un poème, déclarait Thomas Huxlex,
probablement dans un moment d’étourdissement, mais pour Gasper la poésie et la science
sont une. Il sait qu’il n’est pas le seul à vivre des instants de
transcendance. Au fond, il apprécie le mystère que sa propre existence lui
offre et le célèbre en la racontant. Je ne lis plus guère la philosophie, par
contre j’ai une passion pour les biographies de philosophes. Comme les
mathématiciens et les physiciens, ce sont des artistes hors du commun, même
s’ils demeurent, pour la plupart, invisibles pour le reste du monde. Comme des
snipers embusqués dans la montagne.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEir2LqNj-uq58Q_FrsxFTIbSizsqOUFQ1wue0ctpn3sUJXpWK9wXg7NcoF1GPUdlraa1dQVfLrJOYahLE4AdX2KrEq-zAd4zox9nw2Dg_inqq6KPerE-CHwD4qMwIZ_BzIBpxmk/s1600/MCCORD.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEir2LqNj-uq58Q_FrsxFTIbSizsqOUFQ1wue0ctpn3sUJXpWK9wXg7NcoF1GPUdlraa1dQVfLrJOYahLE4AdX2KrEq-zAd4zox9nw2Dg_inqq6KPerE-CHwD4qMwIZ_BzIBpxmk/s1600/MCCORD.jpeg" /></span></a></div>
<i><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">L'homme qui marchait sur la lune</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">Howard McCord</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">Traduction de Jacques Mailhos</span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: x-small;">Editions Gallmeister (2008)</span></div>
Cendorshttp://www.blogger.com/profile/02984413224670675407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29251137.post-18182523114452165372013-04-24T19:15:00.001+02:002013-10-16T10:29:42.127+02:00En marchant vers l'extrême<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6brIUQ5hpR5B29_IU5SXj3o_VEaQylzWZamcUBzMIUfXy0QWm2eruIBN80noZOYnPKhaEPOvPGQPHMPPQgagh7cb92zGDkVIbR7hVQkEl3aR5akxJcLjDeNSGEEwenjqwAx9g/s1600/Howard+in+Organ+Mountains.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="305" lwa="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6brIUQ5hpR5B29_IU5SXj3o_VEaQylzWZamcUBzMIUfXy0QWm2eruIBN80noZOYnPKhaEPOvPGQPHMPPQgagh7cb92zGDkVIbR7hVQkEl3aR5akxJcLjDeNSGEEwenjqwAx9g/s400/Howard+in+Organ+Mountains.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span lang="FR-CH" style="font-family: 'Arial Narrow'; mso-ansi-language: FR-CH;">Les prémices de la littérature, assurait Bruce Chatwin, sont nées du récit des nomades. Ces voyageurs étaient nos ancêtres et les espaces vierges qu’ils parcouraient dans la solitude de l’esprit, offrent aujourd’hui encore aux pas de quelques poètes et penseurs, un champ désocialisé, un non-lieu de l’homme, ouvert à l’exploration. Certains en rapportent un nouvel usage du monde, d’autres un </span><span lang="EN" style="font-family: 'Arial Narrow'; mso-ansi-language: EN; mso-bidi-font-style: italic;"><span lang="FR" style="color: white; mso-ansi-language: FR; text-decoration: none; text-underline: none;">Tractatus Logico-Philosophicus</span></span><span lang="FR-CH" style="font-family: 'Arial Narrow'; mso-ansi-language: FR-CH;">, d’autres encore, tel Howard McCord, natif d’El Paso : <i style="mso-bidi-font-style: normal;">En marchant vers l’extrême</i>, un road mot-vie (en version originelle), quatre textes ciselés dans une langue d’une vigueur dépouillée, quatre récits d’un marcheur aguerri, solitaire érudit et poète armé, que publient à la rentrée les Editions <a href="http://www.ring.fr/article/article.php/article/howard-mccord-une-etoile-americaine-a-ring" target="_blank">Ring</a>. Tirs croisés avec un vétéran de l’itinérance dans un entretien publié, en septembre dernier, par Le Matricule des anges (N°146).</span></span></span></span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span lang="FR-CH" style="font-family: 'Arial Narrow'; mso-ansi-language: FR-CH;"><em><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;">Photo: Howard McCord dans les monts Organs.<o:p></o:p></span></span></span></em></span></div>
Cendorshttp://www.blogger.com/profile/02984413224670675407noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-29251137.post-84656020179881259932013-01-24T05:01:00.002+01:002013-04-29T19:47:26.520+02:00L'autre réel<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNXo6Dy6nIGA4XiaKtctu_YZYxlSArDJ6qrP0bKf-65knIWcTiz3FJhKTh8qrllTu-1eSBUSPwuFQsAp7GCeCrDzfpjhpTV1-K5PcYno8RW0D9JG-OCn58eU-AGLw207KUBnIa/s1600/Hornstrandir+(Mannadalur)+1.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" oea="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNXo6Dy6nIGA4XiaKtctu_YZYxlSArDJ6qrP0bKf-65knIWcTiz3FJhKTh8qrllTu-1eSBUSPwuFQsAp7GCeCrDzfpjhpTV1-K5PcYno8RW0D9JG-OCn58eU-AGLw207KUBnIa/s320/Hornstrandir+(Mannadalur)+1.JPG" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">La découverte d’un</span> autre réel, d’un lieu de haute solitude, habité d’un silence originel, a éveillé en moi, depuis l’adolescence, l’envie de pouvoir tout abandonner. Je ne parle pas de fugue ni d’un simple vague à l’âme. Je ne parle ni de nostalgie, ni de rêvasserie. Je parle d’un irrépressible élan de l’être, d’un appel inexplicable, urgent, profond, extravagant, à tout abandonner. Et partir. Pas n’importe où. </div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Là-haut, au Nord.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
[Extrait d'un nouveau roman]</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Cendorshttp://www.blogger.com/profile/02984413224670675407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29251137.post-14841099231090986432012-01-01T19:27:00.001+01:002012-01-01T19:35:07.856+01:00Voyage d'hiver<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPUcYV4rHzYIAbA1RXLiJjnrSoOTvpH9W_tUyx8ZdTqDKOVYkNtJcTBKs-p7EhFPx2r4kVYvWwB8k1VPWNvnE52X2h1PMNsIB_MavMqrK3ePCMx-5cam4cRcGFypa0pt1pB3ee/s1600/P1020835.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5692733421897253746" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPUcYV4rHzYIAbA1RXLiJjnrSoOTvpH9W_tUyx8ZdTqDKOVYkNtJcTBKs-p7EhFPx2r4kVYvWwB8k1VPWNvnE52X2h1PMNsIB_MavMqrK3ePCMx-5cam4cRcGFypa0pt1pB3ee/s400/P1020835.JPG" border="0" /></a><br /><br /><div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbTuuatnTnqh5sV1eNkuM75HThaeg5Kr-m6oLQmCYuicjyXLsPROCEnxRh1d-Dx7D7qzRxM9uj5rmvFBmCU8bwkVUyyJmkD7Y9j-7d_BAnTsDUD3YPF4fUn2oXCEJsW9pZeugc/s1600/P1020790.JPG"></a>Certains lieux sur terre coïncident avec les contrées sauvages de l’esprit. S’y rendre équivaut à accomplir un double voyage, un dialogue éveillé entre les sens et le sens, entre marche et rituel, géographie et poésie. Dans ce double mouvement, deux aspects du réel, deux versants de la même cime percent la conscience du voyageur, créant parfois cet état de vision calme et lucide, une sorte de transe sereine dans le mouvement ouvert du paysage.<br /><br /><br /></div><br /><div></div>Cendorshttp://www.blogger.com/profile/02984413224670675407noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-29251137.post-56110230480635801262011-01-13T18:34:00.005+01:002011-01-13T20:47:13.062+01:00Bright Star<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHkLauGPyteXh-uVVeZWhjszEv71FRmIaHvAyNUgYhdB1OArk9QLqKE7t_xxEffomZs6zQSkbFsJYyhQciiV-fpBt7uI3bUtN77aTtrPR_zHFqovVOUtEaL-nHJt0mk-ON-WG4/s1600/Album+cover.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5561726597481542002" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 348px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHkLauGPyteXh-uVVeZWhjszEv71FRmIaHvAyNUgYhdB1OArk9QLqKE7t_xxEffomZs6zQSkbFsJYyhQciiV-fpBt7uI3bUtN77aTtrPR_zHFqovVOUtEaL-nHJt0mk-ON-WG4/s400/Album+cover.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">Pour l'enfant, la musique précédait la lecture. C'était le premier langage. Les sons venaient avant les mots. Essentiels. Envoûtants. Purs mouvements comme le grand souffle libre des éléments.</div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">A cette époque, toute expérience, chaque balbutiement de la conscience, s'apparentait à un champ électrique qui serait parcouru de <em>décharges originelles</em> aussi silencieuses que fulgurantes. La musique n’échappait pas à ce phénomène. Pour l'enfant, son langage encore techniquement incompréhensible, souvent inaudible, se prenait soudain à articuler un verbe d’or.</div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify">Alors, au milieu d’interminables sonorités, il tombait sur des séquences d’une mystérieuse beauté visionnaire. Alors, pendant quelques secondes, la musique lui faisait entendre l’inexprimable.</div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">Ces quelques secondes me revisitent parfois. Je sais alors pourquoi j'écris. Et quel album écouter.</div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">En témoigne, ici, la petite merveille née de la fusion du compositeur-interprète Guillaume Pintout, un talent fou à trente ans, son batteur, Cyrille Holodiuk, <a href="http://www.myspace.com/halukac">Haluka Chimoto</a>, superbe au violoncelle, Ashley Rugge, poète, et à la basse, Damien Ossart.</div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">Chronique de l'album en version originale /sous-titrée français... </div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">Atmospheric. Absorbing. Haunting. With “ <em><strong><span style="color:#ffff00;"><a href="http://www.myspace.com/eslhac">Every silver lining has a cloud</a></span></strong></em>”, their self-titled debut album, the French Post-Rock duo Guillaume Pintout and Cyrille Holodiuk displays in 10 tracks with a dense and poetic sound of aching beauty.<br /><br />The tone is set immediately with the album-opening “<em>Against all odds</em>” a lonesome Atlantic gale-blown ode to the wind swarming of emotion and otherworldliness. And while “<em>A stolen life</em>”, the next track, truly encapsulates the delicately mournful, tensed and dramatic tenor that heightens most of the album – unlocking, as such, a panorama of desolate and elemental grandeur -, it is with “<em>The leaden sky</em>” that the album reaches its ultimate peak: commencing with brooding, feverish washes of guitar, it grows into a graceful cinematic soundscape that veers from chaotic to dreaming and back again.<br /><br />Along with “<em>Leaves across the road</em>”, a mesmerizingly melodic track, culminating in cathartic guitars and drums sonic assaults -, it stands, without doubt, as the CD's outstanding moment. “<em>Backward</em>”, the tenth and last track, a slow, flowing, hypnotic-like treated guitar loop charged with an impending sense of dread, assume a more sullen, doom-laden demeanor strangely affecting, and utterly spell-bounding like a David Lynch’s slow motion dream sequence, thus ending the album on a haunting note.<br /><br />Romantically sombre but seductive rather than gloomy, “ <em><strong><span style="color:#ffff00;"><a href="http://www.myspace.com/eslhac">Every silver lining has a cloud</a></span></strong></em>”, drifts like swift nocturnal stormy clouds from one track into another, subsuming everything in the mix into its blissful, towering soulful radiance that’s impossible not to get lost in. A Gem.</div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"><strong>Sous-titrage français:</strong></div><div align="justify"><strong></strong> </div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify">Atmosphérique. Passionnant. Envoûtant. Avec "<em><strong><span style="color:#ffff00;"><a href="http://www.myspace.com/eslhac">Every silver lining has a cloud</a></span></strong></em>", leur premier album éponyme, le duo français Post-Rock, Guillaume Pintout et Cyrille Holodiuk, présente en dix morceaux un son dense et poétique d'une poignante beauté.</div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">Le ton est immédiatement donné avec le morceau d'ouverture: "<em>Against all odds</em>", une ode solitaire au vent, balayée par un souffle Atlantique, surréelle et frémissante d'émotion. Alors que le morceau suivant: "<em>A stolen life</em>", résume en tout point la teneur à la fois délicatement mélancolique, tendue et dramatique qui imprègne l'intégralité de l'album - dévoilant ainsi un panorama d'une grandeur élémentaire et désolée -, c'est avec "<em>The leaden sky</em>" que l'album atteint son point culminant: commençant par une déferlante fièvreuse et menaçante de guitares et les assauts soniques de la batterie, le morceau évolue gracieusement vers un paysage sonore cinématique qui débouche du chaos vers la rêverie avant de retourner au chaos.</div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">Avec "<em>Leaves across the road</em>", un morceau mélodique ensorcellant, il se distingue assurément comme l'un des grands moments du CD. "<em>Backward</em>", le dixième et dernier morceau, une boucle de guitare lente, fluide et hypnotique, chargée d'une sensation sombre d'effroi imminent, singulièrement émouvante et plus envoûtante que la séquence au ralenti d'un rêve de David Lynch, conclu ainsi l'album sur une touche obsédante.</div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">Romantiquement sombre, séduisant plutôt que cafardeux, "<em><strong><span style="color:#ffff33;"><a href="http://www.myspace.com/eslhac">Every silver lining has a cloud</a></span></strong></em>", traverse chaque morceau comme la houle nocturne d'un ciel orageux, entraînant l'ensemble dans une puissante ferveur irradiée d'âme qu'on ne peut écouter sans y succomber. Un bijou.</div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"><strong><span style="color:#ffcc00;">Site web avec extraits de l'album et achat en ligne</span></strong>: <a href="http://www.myspace.com/eslhac"><span style="color:#ff6600;">http://www.myspace.com/eslhac</span></a></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div>Cendorshttp://www.blogger.com/profile/02984413224670675407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29251137.post-5534007988163692532010-08-14T19:00:00.001+02:002010-08-14T19:11:06.633+02:00L'autre monde<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjftynj-EZIq_TKTy6MhbT01xnZMbYQH8uosZDFpqojPC5HPqHj8lMIa2rqWjhsShkoHzD_L_rIfMIOUxcWI0isqWZsITzjOqkpzQS3cD-qY1DM1isrbwuAVmMLVPQ4om4gB_ex/s1600/KR.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5505311763195914370" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 238px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjftynj-EZIq_TKTy6MhbT01xnZMbYQH8uosZDFpqojPC5HPqHj8lMIa2rqWjhsShkoHzD_L_rIfMIOUxcWI0isqWZsITzjOqkpzQS3cD-qY1DM1isrbwuAVmMLVPQ4om4gB_ex/s400/KR.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><em>« J’ai toujours eu ancré en moi le sentiment du caractère sacré des lieux et des sanctuaires naturels : par exemple pour ce rocher qui se trouvait sur une certaine pente escarpée où j’avais l’habitude d’aller m’asseoir et où, aussi peu visible qu’un lièvre, je contemplais la lande jusqu’à l’horizon, en proie à une sorte d’extase religieuse. Je sentais que j’aurais dû y apporter ce symbole très simple du divin : ma bible ; mais, découvrant que ce livre ne s’accordait en rien au génie du lieu, je le rapportai à la maison, pour le remplacer par des trésors personnels, des coquilles striées d’escargots et autres objets du même genre.</em></div><div align="justify"><em></em> </div><div align="justify"><em></em></div><div align="justify"><em>Ce fut là ma première (et certes pas ma dernière) tentative malheureuse pour accorder mon expérience personnelle à des formes établies d’expression religieuse. Enfant de la nature que j’étais, peut-être avais-je été trop longtemps coupée de la civilisation. Mais j’eusse fort bien compris ces contes bouddhiques affirmant que les textes les plus sacrées sont ceux qui n’ont jamais été écrits : un vieux pin torturé par le vent et les années, un vol d’oies traversant le ciel. »<br /></em><br />Au moment où j’achevais de lire ce passage, assis sur la berge d’une rivière, en bordure d’un bois, un ronflement animal s’éleva dans le silence. Interdit, car le son semblait proche et, pour l’instant, indéfini - un sanglier ? un chien enroué ? -, j’attendis, tête levée, un nouvel indice. Il vint sous la forme d’un autre ronflement, rauque, pressant, plus proche cette fois, bientôt suivit d’un froissement précipité des feuillages.</div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify">Sur la berge opposée, un chevreuil déboucha alors du taillis. Un jeune l’accompagnait. La femelle redressa la tête, attentive, dans ma direction. Devant mon extrême immobilité, elle se retira lentement, puis tous deux s’évanouirent de nouveau dans le bois.</div><div align="justify"> </div><div align="justify">Je n’avais pas ce <em>symbole très simple du divin : ma bible</em>…avec moi, mais ce qui est sans doute mieux accordé au monde sauvage et au mien, la voix d’un poète, celle de Kathleen Raine, dialoguant, pour un instant encore, avec les pages enluminées d’un très ancien manuscrit, ce... <em>volume of wonders, open always before my eyes. </em></div><p><em></em></p><p><em>Extrait de <span style="color:#ffff00;">Farewell happy fields - Adieu prairies heureuses</span> de Kathleen Raine (traduction Diane de Margerie et françois Xavier Jaujard) Ed. Stock</p></em><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div>Cendorshttp://www.blogger.com/profile/02984413224670675407noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-29251137.post-4377325700665237592010-01-19T14:56:00.003+01:002010-01-19T17:44:21.212+01:00Pripyat - Entretien avec Cécilia Colombo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglDAg2bePO8mOJVvjdMSD8NZtRGMPEMWuZS6R8gUuLMGDl6q5YFJmuiZ6yyVv9zq2uKS86Xg0R66MAf3zyduWVWuLR32MMxVx9U9V41Zqm_JM_rvg8jRD54YJ4b47dI-XbZym9/s1600-h/3470809029_abfc55794f.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5428449739830952338" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 395px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglDAg2bePO8mOJVvjdMSD8NZtRGMPEMWuZS6R8gUuLMGDl6q5YFJmuiZ6yyVv9zq2uKS86Xg0R66MAf3zyduWVWuLR32MMxVx9U9V41Zqm_JM_rvg8jRD54YJ4b47dI-XbZym9/s400/3470809029_abfc55794f.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">Quand, très jeune, Cécilia Colombo découvrit pour la première fois l’image d’une roue de fête foraine prise à Pripyat, une ville sinistrée d’Ukraine au nord de Tchernobyl, inconsciente de la Catastrophe qui venait de frapper, elle n’y promena d’abord que ses jeux et son émerveillement enfantins. Des années plus tard, en recherchant la trace de ce « …<em>terrain de jeu fantasmé</em> », digne compagnon de la cabane d’Hansel et Gretel ou du Neverland de Peter Pan, elle se retrouva face à l’inconcevable : <em>«</em> <em>Mon pays fantastique existait mais il était radioactif, il côtoyait Hiroshima et Nagasaki sur l’échelle des horreurs nucléaires. »</em><br />Ce qui s’annonçait comme un pèlerinage d’enfance en terre d’imaginaire se mua alors en une sombre odyssée, une traversée du réel, fascinante et poétique, où l’errance, celle de l’enfance trompée, devint quête de l’adulte <em>« ...pour combler les lacunes, redessiner les visages, vivre l‘impossible ». </em></div><div align="justify"><em><br /></em>C’est par un premier livre atypique que la jeune auteure toulousaine, signe ses débuts en littérature. Récit dense et envoûtant autour du destin tragique d’une ville modèle de l’Ex-Union Soviétique, devenue ville fantôme, zone d’exclusion : « <span style="color:#ffff00;">Prypiat : vert comme l’enfer</span> » paru aux éditions de la Louve, réussit le pari improbable d’entraîner le lecteur au cœur de l’inconnu sans jamais quitter le territoire de l’intime.</div><div align="justify"><br /><em>« Je ne suis pas allée là-bas</em>, prévient-elle dans son introduction, <em>et pourtant cet endroit m’est familier. Quand la vie me paraît absurde, j’y retourne pour contempler la nature interdite et la ville abandonnée. »</em> Devant ce Pompéi des temps modernes, la tentation aurait été aussi simple que morbide de couronner Pripyat première « capitale » d’un monde sans avenir.</div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify">Entièrement évacuée en 1986, suite à l’explosion thermique d’un réacteur de la centrale, la Zone est devenue, au fil des ans, mémorial pour les uns, musée de la mémoire pour les autres, pour d’autres encore, une destination touristique afin sans doute de vérifier à quoi pouvait ressembler la fin du monde. </div><div align="justify"><br />C’est précisément cette géographie mystérieuse de l’inconnu, à la frontière du mythe et de l’actualité, qui prête à Vert comme l’enfer une dimension littéraire aussi saisissante qu’étrangement familière. Zone régie par les lois d’une dictature sans visage, «… sans odeur, sans goût », « réserve radioactive », peuplée d’animaux sauvages, d’arbres, de fruits, de légumes proliférant d’une manière inquiétante et anormale, Pripyat, sous la plume de Cécilia Colombo, se met de moins en moins à ressembler à cette « zone morte » de l’Europe de l’Est, comme le désignait l’un de ses garde-frontières, et de plus en plus à l’une de nos cités de béton.</div><div align="justify"><br />Les vestiges de Pripyat semblent témoigner d’une ère humaine condamnée et disparue, et cette civilisation, aujourd’hui, continue pourtant d’être la nôtre. Devant la dévastation tranquille de ce parc de HLMs, ses rues droites, son tracé urbain, comment ne pas se retrouver aussitôt un peu « chez soi » ? Ce trouble, l’auteur de Vert comme l’enfer, en parcourt les couches profondes, en prolonge, page après page, les résonances intimes en s’en faisant la première lectrice, lectrice idéale pour le lecteur, car l’enfance y fut inscrite depuis le début.</div><div align="justify"><br />La littérature serait-elle donc, comme le croyait Bataille, <em>«…l’enfance enfin retrouvée » ?</em></div><div align="justify"><br /><span style="color:#ffff00;">Pierre Cendors:</span> A la lecture de « Pripyat, vert comme l'enfer », l'évocation d'un souvenir d'enfance frappe d’emblée le lecteur. Zone interdite, zone contaminée, les photos de Pripyat, publiées dans les pages d'un magazine à la fin des années 80, n'ont pourtant d'abord été, aux yeux d’une petite fille de 9 ans, qu'un fabuleux terrain de jeu, un asile pour l'imaginaire…</div><div align="justify"><br /><span style="color:#ffff00;">Cécilia Colombo</span>: J'ai trouvé l'explication d'une appropriation aussi insolite dans la proximité symbolique de Pripyat avec l'enfance. Quant on y songe, Pripyat est le catalyseur de toutes les peurs que, petits, on apprend à apprivoiser avec les contes. C'est sans doute le seul endroit au monde où l'homme, en pleins préparatifs d'une fête, a été chassé par une erreur dont il est le seul responsable, pour une durée sans fin, dans un schéma presque biblique. C'est aussi là bas que l'on éprouve la peur d'un danger presque irrationnel, comme un croquemitaine dans le placard, invisible pour les parents mais dont on connaît l'existence en dépit de la raison. Et surtout, c'est là que l'on a vu la fuite de l'adulte, celui de notre temps et qu'enfant je considérais comme protecteur tout puissant, devant cette créature sans consistance, laissant des maisons abandonnées et des histoires piégées dans les murs. Grâce à mes promenades et mes jeux là bas, j'ai apprivoisé ce vide, cette désertion, et la ville est devenue, avec sa fête foraine silencieuse et ses récits mystérieux, un véritable pays imaginaire. Noyau fait de peur et d'incompréhension, joie figée et idéalisme communiste, Pripyat est ainsi une véritable allégorie du « paradis perdu » : après cette catastrophe, nous n'avons plus qu'à aller de l'avant, ce petit bout de monde devient lentement étranger tout en irradiant le reste et surtout, comme le passé, demeure inaccessible à jamais. Enfant moi-même au moment où j'ai rencontré cette cité primordiale, je me suis donc sentie tout à fait à l'aise pour investir le lieu dans cette dimension que la grande roue symbolise avec beaucoup de justesse. Aujourd'hui, je me demande comment, sans cet esprit du conte et cet imaginaire, j'aurais pu appréhender sans crainte ce monde si proche où les forains partent sans leurs manèges et les enfants sans leurs ours en peluche, où les bébés naissent sans yeux et sans bras…</div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="color:#ffff00;">PC:</span> Cette notion d'un paradis perdu, loin d'être une porte de sortie du réel, nous ramène singulièrement en son cœur. « C'est là que l'on a vu la fuite de l'adulte », écrivez-vous. On pourrait presque ajouter: c'est là qu'on a vu la fuite de l'homme face à l'humain. On devine en vous, et peut-être même est-ce là l'une des pierres fondatrices enterrées sous le texte – on devine le désir, proche de l'enfance, de ne pas laisser Pripyat mourir d'une injuste solitude. Vous guidez le lecteur dans ces lieux abandonnés, dans l'intimité de ses habitants « déportés », avec une lucidité constamment en prise avec l'émotion, comme un « n'oubliez pas » essentiel dont vous n’ignorez pas qu'il nous concerne tous.</div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="color:#ffff00;">CC :</span> La collection "terre de mémoire" dans laquelle le livre est publié est basée sur cet esprit de "mise en face". Chaque auteur se présente avec un lieu chargé et parle des sensations éprouvées lors de son contact avec "son" endroit. Il y a, pour chaque livre, une appropriation totale de l'espace et un investissement personnel très fort de l'auteur. Jean Louis Marteil, l'éditeur, a beaucoup insisté sur cet aspect, nous ne sommes pas dans l'Histoire mais bien dans le vécu de cette Histoire. Quand je lui ai donné mon premier jet, il l'a trouvé trop informatif, il voulait quelque chose de plus fort, de plus militant et il m'a poussée à exprimer du vécu, quitte à me servir de ma propre expérience, pour ne pas faire un énième compte rendu de la Catastrophe, pour ne pas s'en tenir au chiffres, mais bien à l'humain. Ce fut assez douloureux, le passage avec le liquidateur que je ne suis pas allée voir est vrai et m'a fait pleurer à l'écriture comme à chaque fois que je l'ai relu pour les corrections. La colère n'est pas feinte, rien n'est pipé. C'est finalement un livre très intime conçu pour atteindre mon objectif, ce rappel du "nous sommes tous concernés". Et moi la première. J'éprouve une urgence à attirer l'attention sur les liquidateurs, sur les populations perdues, sur les gens malades et qui ne sont pas des monstres, sur le risque que Tchernobyl nous vitrifie pour de bon. Je trouve la politique énergétique de la France dramatique et le "je ne savais pas" m’horripile. On sait très bien désormais le risque de jouer avec l'atome civil, et pour ceux qui l'auraient oublié, j'espère que "Pripyat" servira de piqure de rappel. Il faut vraiment garder à l'esprit que cette ville était une cité du futur, le berceau d'une formidable aventure humaine et scientifique et qu'on a dû la quitter. Transposons cela chez nous et on comprend pourquoi construire encore plus de centrales pour les donner à des investisseurs privés devient complètement criminel. </div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="color:#ffff00;">PC:</span> Cet objectif, "Vert comme l'enfer", l'atteint sans pourtant jamais perdre sa dimension littéraire, sans se "trahir" en pamphlet, en document "choc" et encore moins en brûlot contestataire. Cette précision me semble importante, en regard du discours actuel où l'information est souvent transmise dans un langage paresseusement formaté, extrêmement politilisé et virilisé, un langage qui non seulement manque d'authenticité, mais nous prive d'un ressenti fondamental, d'une culture vivante de l'humain. Dans votre livre, on ne rencontre ainsi ni d'ambassadrice des opprimés ni de journaliste missionné, simplement une jeune femme d'aujourd'hui, seule, face à l'irrecevable, et parlant de Pripyat depuis une solitude profondément ordinaire. J'aimerais que vous nous parliez un peu de l'expérience que vous avez traversée en l'écrivant. En quoi a-t-il modifié votre regard? Comment cette incursion (je vous cite): "...dans les recoins les plus isolés de la mémoire humaine" a t-elle été vécue, vers quoi vous a-t-elle conduite ?</div><div align="justify"><br /><span style="color:#ffff00;">CC:</span> En allant à la rencontre de Tchernobyl, j'ai rencontré non pas mon ennemi, mais la dignité de ses victimes, le courage de ses opposants, la cruauté des industriels de l'atome. L'écriture de tout cela m'a profondément rapprochée des habitants et des liquidateurs, j'en suis sortie plus forte mais plus fragile aussi, sans doute à cause de la distance géographique. Comme je n'ai travaillé qu'à partir de documents photographiques ou de vidéos, j'ai vu se mêler les images du passé et du présent jusqu'à revivre jour par jour la Catastrophe dans le désordre. Cette confusion s'est matérialisée comme les souvenirs, sans lien vraiment logique, plus par bouffées. J'ai ainsi eu l'impression de m'approprier une mémoire collective, un espace commun et j'ai pu vivre une réelle prise de conscience de la souffrance des habitants. Comme le travail d'écriture n'a démarré que plusieurs mois après mon contact en tant qu'adulte avec Pripyat, j'avais déjà mis un pied effrayé dans la zone, et l'écrire m'a permis de vraiment me l'approprier, cette fois sans crainte, et de la faire mienne. Je n'ai rien d'une experte, je ne saurais pas dire quelle est la différence entre un réacteur RMBK et un de chez nous ou dérouler les évènements heure par heure, mais je sais par contre ce que ça fait de passer devant des mûres et de se dire "pourquoi pas, après tout" pour fuir cette angoisse de la vie en plein danger, pour apprivoiser l'invisible. Je sais aussi que le goût de la mûre ne sera pas différent de celui d'un fruit "propre", mais que cela n'aura pas d'importance car cette notion de "propreté" est évoquée en permanence, quand les gens font leurs courses ou préparent leurs conserves de champignons... Ils connaissent les endroits propres et les autres, ils ont parfois l'illusion de maitriser leur environnement et se croient plus fort que lui, par ailleurs, ils commencent à se protéger comme ils peuvent grâce aux missions scientifiques internationales envoyées pour les aider à gérer leur quotidien. Mais quand ils baissent les bras et ferment les yeux pour arriver à vivre plutôt que survivre, je me sens très proches d'eux et je les comprends. Sans prétendre savoir ce qu'est leur vie, écrire autour d'eux et avec eux m'a permis d'aimer leur pays en le découvrant, et je continue de l'aimer malgré la radioactivité, malgré les risques et les horreurs, malgré les mensonges, parce que eux même ne l'abandonneront pas, que ce soit par un manque de moyen ou par une volonté farouche de rester.<br /><br /><span style="color:#ffff00;">PC:</span> Un livre me semble être l'émergence mystérieuse d'un gisement qui sommeillait en l'auteur et qu'un rien, une rencontre, une image, lui révèle. Comment est né le projet d'écrire: "Pripyat: Vert comme l'enfer" ? Quelles en furent les phases clés?<br /><br /><span style="color:#ffff00;">CC:</span> C'est tout à fait quelque chose qui sommeillait et ne demandait qu'à sortir. A la suite de la lecture d'un article pour commémorer la Catastrophe, j'ai croisé le nom de Pripyat. Elle y était décrite comme une ville fantôme et, en illustration, je retrouvai ma grande roue : j'avais enfin un nom pour ma ville, il n'y avait besoin de rien de plus pour me lancer à sa recherche. J'ai trouvé sur Internet les photos s'y rapportant et le flot des souvenirs m'a transportée plusieurs années en arrière. Je n'ai fait que regarder sans réel but mais quand j'y suis revenue après quelques semaines sans y penser, j'ai éprouvé le besoin de prendre des notes. Je me suis rendue compte que Pripyat faisait partie intégrante de mon imaginaire à ce moment là et cette certitude s'est accentuée au fur et à mesure de mon avancée vers elle. J'ai grandi dans des immeubles pour la plupart de mon enfance et mes parents ont commencé leur vie adulte dans une banlieue qui ressemblait comme deux gouttes d'eau à Pripyat, grandes tours, longues barres. Il y avait aussi la présence mélée des ouvriers et des scientifiques. J'ai toujours éprouvé un attachement profond pour les uns comme pour les autres, les savoir vivre ensemble dans ces immeubles me fascinait. Cela ajouté aux maisons abandonnées que j'ai toujours trouvé très belles, j'ai compris qu'entre ces murs vides, il résidait toutes mes peurs, mes espoirs, mon passé, que cette ville perdue était la face sombre de mon imaginaire. Ces constations ont croisé un moment où mon écriture avait besoin d'aspects plus visuels, j'étais souvent dans les autres sens et j'avais beaucoup de mal à donner la vue à mes personnages. Mon compagnon d'alors m'a proposé d'écrire une nouvelle sans personnage et il est sorti 10 pages de description de Pripyat. Mes notes m'ont incitée à choisir ce thème et surtout, l'endroit me semblait être le mieux indiqué pour un texte assez long sans être lassant car sans aucune action. Ce court travail a fait émerger un réel désir de m'investir plus loin. Quelques mois plus tard, je rencontrai Jean Louis Marteil et "La louve". Le jour même, je lui proposai de parler de Tchernobyl, il a de suite accepté. A partir de ce moment, j'ai profité de son expérience d'écriture (car il est aussi écrivain). Finalement, tout cela n'a été que rencontres et opportunités...<br /><br /><span style="color:#ffff00;">PC:</span> La face sombre de votre imaginaire coïncide d'une manière troublante avec celle du monde moderne. C'est une réflexion qui revient souvent en vous lisant: notre ombre évolue et continue à nous échapper comme Pripyat dépasse tous nos repères connus. En un sens, plus qu'une ville fantôme, on pourrait parler de laboratoire à ciel ouvert. N'est-ce pas d'ailleurs un pendant terriblement actuel de l'homme qui, à l'ère de la génétique "sérialisée", perturbe la grammaire de sa propre espèce ? On pense ici à ce que disait Camus: " L'homme n'est pas entièrement coupable : il n'a pas commencé l'histoire; ni tout à fait innocent puisqu'il la continue." Banlieue humaine de béton et de tours, Pripyat est devenue un lieu mythique, une zone non-humaine allégorique, qu'un langage commun échoue à décrire et plus encore, à concevoir. Le vocabulaire qui s'est lentement coagulé autour de ses murs est d'ailleurs, je crois, un indice qui vous avait paru particulièrement révélateur du regard que l'homme lui porte (ou se porte), n'est-ce pas?<br /><br /><span style="color:#ffff00;">CC:</span> Oui, il est vrai que nous n'avons pas eu le temps ou l'envie d'inventer un langage autour des catastrophes nucléaires. Je pense que c'est parce que nous n'arrivons pas encore à concevoir l'horreur de ce qui s'est passé, parce que cela nous dépasse de loin et qu'on en évalue très mal les conséquences presque démentielles. Je trouve ceci très dommageable pour la suite. Il me semble que cette absence de mots permet de faciliter la disparition des problèmes à venir grâce à des propagandes diverses et de faire oublier même le danger. C'est si simple quand il n'y a pas de mot particulier pour parler de quelque chose d'aussi spécifique ! Etrangement, le vocabulaire de Tchernobyl est resté celui de la guerre (liquidateurs, lutte contre le réacteur, opérations diverses, zone d'exclusion, colons...) pour s'en séparer tout à coup (nuage, sarcophage, pied d'éléphant...) et se fondre dans le langage du quotidien. La terminologie guerrière laisse supposer une fin, un armistice, or ce n'est pas le cas ici, il n'y aura pas de fin connue de nous. Quant aux mots du quotidien, ils ne montrent rien de l'ampleur de la tragédie. Cette absence de référentiel spécifique est symptomatique de la façon dont on a vécu la Catastrophe et surtout de la façon dont on échoue à se représenter les retombées sur le long terme. On retrouve ce problème également dans la façon d'en évaluer les conséquences humaines (on parle, là bas, de "gentils cancers" quand les enfants souffrent de la thyroïde...) et le mépris systématique opposé par l'AIEA au nouvelles études basées sur l'observation de la vie dans le Zone par rapport à celles basées sur des critères établis au Japon après les bombardements nucléaires. Là encore aucune remise en cause, nous nous raccrochons à l'existent, même s'il est faux et absurde. A tel point qu'on ne sait pas vraiment ce qui se trame là bas. Vous avez d'ailleurs raison de parler de laboratoire car il y en a d'ailleurs beaucoup installés dans la zone dont un dans une des écoles de Pripyat à côté des serres, mais peu de gens le savent. Comme peu savaient que Tchernobyl a continué à fonctionner des années durant après la Catastrophe, ou que le réacteur N°2 a failli nous rejouer le 26 avril ou encore qu'un gigantesque système de radar est installé juste derrière Pripyat. Pour ma part, je me suis souvent heurtée aussi à ces découvertes, à des informations très contradictoires ou fausses, ou à toute une absence de représentation commune. J'ai parfois eu du mal à trouver les mots justes pour exprimer la réalité de Pripyat mais à chaque fois où la tentation de faire au plus simple se présentait, je me raccrochais à la Catastrophe, avec un C majuscule, le seul mot que les survivants ont utilisé pour parler de ce qui s'est passé et qui continue d'advenir. Ce C majuscule est le symbole d'une réappropriation de l'histoire par ceux qui l'ont vécu et je m'en serais voulu de l'oublier une seule fois pour dériver vers le chiffre brut ou l'information pure. Mais il faudra d'autres mots pour qu'enfin soient reconnus les drames quotidiens des victimes et de leurs enfants.<br /><br /><span style="color:#ffff00;">PC:</span> En dépit d'une multitude de documentaire, on remarque d'ailleurs la quasi absence de fictions tournées sur ou autour de Tchernobyl ou même de Pripyat. C'est étrangement symbolique, comme si au contact de cette terre contaminée, l'imagination devenait à son tour "sans forme, sans odeur, sans goût". Les attentats du 11 septembre, pour citer un exemple proche, un sujet de film pourtant tabou, a déjà inspiré plusieurs fictions. Dans le cas de Tchernobyl, il faut se tourner vers le passé, vers un temps précédant la "Catastrophe" de sept années, pour découvrir une œuvre qui l'évoque avec une justesse quasi prophétique: "Stalker" d'Andréï Tarkovski...</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="color:#ffff00;">CC:</span> Notre imaginaire occidental échoue à se représenter ce drame comme il échoue à lui donner des mots, s'y refuse presque, c'est sans doute une des raisons qui justifient ce silence troublant du monde cinématographique. Mais je pense, sans établir de hiérarchie dans les douleurs, qu'il est encore impossible de parler de Tchernobyl sans éveiller une conscience politique et écologique qui bouleverserait les idées transmises par les lobbys sur le nucléaire, de surcroît, il reste difficile d'extrapoler un autre visage de l'explosion de la centrale que celui que l'on a pu voir le 26 Avril. Quant à une fiction qui en serait inspirée, il n'y a pas de "happy end" possible, à peine parle-t-on d'en voir simplement un jour la fin... De surcroît, il me semble qu'il y a, dans le cas d'une catastrophe telle que Tchernobyl, un sentiment de punition divine sans rédemption possible (ce n'est d'ailleurs pas pour rien que JL Marteil l'a signalé dans sa préface avec une citation de l'Apocalypse), et en ce moment, le concept de l'homme puni d'avoir trop joué avec le feu n'est pas très vendeur... Enfin, comment représenter les radiations et leurs méfaits ? Il n'y a rien de très visuel là dedans, et c'est sans doute parce qu'il n'en parle pas que Tarkovsky a pu faire un film dessus. Il était un des rares cinéastes à pouvoir représenter la lenteur des enfants de Gomel, l'absence d'humain, la vie qui continue et s'accroche malgré tout, le silence, l'absurde et en faire un chef d'œuvre. Je ne sais pas quel producteur accepterait aujourd'hui de financer un long métrage aussi lent, triste et philosophique, heureusement qu'il avait déjà filmé tout cela avant 1986 ! Quant à ce hiatus dans la chronologie, le réel qui copie la fiction, c'est presque une anecdote tant l'œuvre et la réalité semblent liées intimement, plus encore que si l'une avait suivit l'autre. Il faut garder à l'esprit cette "utilité" de l'art, cette propriété qui consiste à nous servir à appréhender le réel et je trouve pertinent se servir de "stalker" comme tel. Enfin, je tiens à faire remarquer que cette tendance au silence se débloque peu à peu. Il est sorti, il y a quelques mois, un jeu appelé " S.T.A.L.K.E.R.". Il plonge un personnage dans la Zone à la recherche d'une chambre censée garder un secret, suite à une seconde Catastrophe à Tchernobyl. Considérant le travail de scénario, de modélisation, d'immersion nécessaire à sortir un jeu, on peut considérer que, peut être bientôt, le cinéma tournera la caméra vers la Zone.<br /><br /><span style="color:#ffff00;">PC:</span> Vous n'êtes pas allée "physiquement" à Pripyat. Votre imaginaire s'est pourtant approprié la zone d'une manière qui laisse présager d'autres œuvres, sinon une incursion directement sur les lieux. L'envisagez-vous? Et quel pourrait-être, aujourd'hui, le terme d'un tel voyage?<br /><br /><br /><span style="color:#ffff00;">CC :</span> J'éprouve effectivement le désir impérieux de me rendre à Pripyat, comme si j'avais une légitimité à m'y retrouver un jour, comme si un passé là bas où une histoire à y vivre m'attendait. Je pense qu'à m'être autant projetée dans ce lieu, il a laissé une marque profonde chez moi, marque qui a déjà beaucoup influencé mes travaux de fiction. Comme cette part sombre de mon imaginaire est très forte dans mon écriture et que je l'ai identifiée, j'ai aujourd'hui besoin de m'y confronter. Avant d'avoir écrit le livre, je ne trouvais pas cela envisageable. Aujourd'hui, je mesure l'avantage d'avoir attendu, j'ai pu dépasser l'émotion brute et je sais ce que je vais y chercher, une confrontation avec l'obscurité de mon monde intérieur, avec ce territoire sauvage et radioactif. De plus, encore une fois, j'ai l'impression que c'est un besoin qui s'inscrit dans quelque chose de plus grand que moi. Cela va sans doute vous paraître très punk, mais pour une raison de génération, nous sommes les enfants de l'ère atomique et comme nous paierons les erreurs de nos ainés, leur précipitation à se servir d'un pouvoir qu'ils ne maîtrisaient pas et leur acharnement à ne pas voir le danger. Comme cet endroit est le premier à en avoir fait les frais, il incarne notre époque dans sa noirceur technologique, notre niche écologique viciée, notre futur contaminé, notre destin radioactif. Comme certains s'interrogent et aimeraient se rendre à Las Vegas pour éprouver le cynisme de notre époque, d'autre à Auschwitz pour comprendre la déshumanisation et la barbarie, d'autre encore à Mexico pour sa pollution terrible, je tiens à voir de mes yeux la conséquence de notre stupidité. Tous ces lieux sont la noirceur de notre temps, de notre espèce, nous nous devons de les regarder en face sans voyeurisme pour les montrer du doigt quand il faudra prendre des décisions financières, écologiques, humaines qui nous engagerons tous.<br /><br /><span style="color:#ffff00;">PC:</span> Transition parfaite pour vous poser cette question: pourquoi écrire? Pourquoi écrivez-vous?</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="color:#ffff00;">CC :</span> Ce ne sont que des motivations égoïstes ! J'écris avant tout pour me raconter des histoires et les vivre très intensément, ou pour revivre un moment de ma vie marquant et l'intégrer dans un autre monde. Ceci dit, même si j'écris pour moi, j'espère aider les lecteurs à créer leurs propres images, à vivre le plaisir que j'ai ressenti à écrire le texte. C'est sans doute pour cela que j'ai du mal à écrire des histoires visuelles et que je me refuse à employer un style trop complexe, parce que j'espère que mes lecteurs vont voyager dans leur propre tête et pas dans la mienne. C'est un aspect presque vital, ce contact avec l'autre monde, celui de l'imaginaire, du surnaturel et des possibles et comme je rêvasse plusieurs heures par jour, je me suis dis que je pourrais en faire quelque chose d'un peu plus productif que rester sur mon canapé à regarder le ciel, et devenir passeuse pour aider les autres à visiter leur propre imagination. Cela m'a paru naturel, je passe moi-même souvent par l'art des autres pour supporter et comprendre le monde dans lequel on vit, ainsi, j'ai choisi d'écrire à mon tour pour apporter ma pierre à l'édifice collectif. Par ailleurs, j'aurais aimé écrire aussi des choses plus militantes pour agir mais je souffre du syndrome "Frida Khalo" qui souhaitait à tout prix être une peintre militante et qui ne parvenait qu'à se représenter sans cesse. Or, il se trouve que Pripyat présente la particularité séduisante d'être à la croisée des chemins, entre l'imaginaire et le réel et m'a permis de dénoncer un danger qui me paraît terrible... C'était le premier livre idéal pour moi.</div><div align="justify"><br /><span style="color:#ffff00;">PC:</span> A quelles sources "Pripyat, vert comme l'enfer" a-t-il puisé au cours de son écriture? Pourriez-vous nous rappeler les lectures marquantes, les images, les musiques indissociables qui vous ont nourrie et ouvert le chemin?</div><div align="justify"><br /><span style="color:#ffff00;">CC :</span> Il y a eu deux livres marquants, "La Supplication" de S. Alexievitch et "Les silence de Tchernobyl", un ouvrage de vulgarisation. J'ai jugé qu'il me fallait des bases sur lesquelles m'appuyer avant de me lancer du fait des trop grandes disparités d'informations recueillies sur le net, et celles ci me paraissaient solides : "la Supplication" est un classique, l'ouvrage de référence, et "les silences" est un ouvrage très contemporain compilant un grand nombre d'études et des chiffres sérieux. Pour ce qui est des images, ma mère a beaucoup de photos de sa jeunesse passée dans la banlieue bordelaise, des images si proches de Pripyat qu'elles ont façonné ma vision de la ville et m'ont aidé à y entrer. De même, beaucoup de mon passé s'est déroulé dans des immeubles HLM ou des quartiers populaires. Cet univers m'était donc familier et j'y suis très attachée. Enfin, concernant l'univers musical, sans doute à cause des pianos et de la beauté dans le ravage, j'ai écouté en boucle deux albums de Sheller, "Les machines absurdes" et "Epures". Tant et si bien que pendant plusieurs semaines, ces albums me filaient tellement le cafard que je les ai remisé en attendant la sortie du livre ! Aujourd'hui, je peux les écouter sans y penser trop, mais il aura fallu les dissocier de Pripyat pour que ce soit de nouveau possible. Tout ce monde autour de moi m'a parut essentiel, j'ai construit le livre entre ces tuteurs solides et cela m'a permis une immersion totale dans les photographies, et donc, presque de me rendre là bas pour de bon !</div><div align="justify"><br /><span style="color:#ffff00;">PC:</span> Vous revenez de la 10 e édition du festival: Les Rendez-vous de l'Histoire, à Blois. C'est la première fois que vous présentez "Pripyat: vert comme l'enfer" en public. Quelles ont été les réactions ? Pripyat est-elle devenue un spectre dans la conscience collective ou en mesure ton mieux aujourd'hui toute l'actualité?</div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="color:#ffff00;">CC:</span> J'ai été très surprise de l'accueil du public, à la fois intéressé et très discret. C'était d'autant étrange que les gens parlaient beaucoup autour d'Oradour sur Glane (un autre titre de la collection) et sollicitaient l'auteur également présent avec beaucoup d'émotion parce qu'un avait son père là bas, un autre connaissait un survivant..., alors que presque personne ne souhaitait parler de Pripyat. Finalement, il a été vendu autant de l'un et de l'autre, et je n'ai pas encore réussi à l'expliquer comment il a pu être parmi les titres les plus vendus de "La Louve" sur le salon sans que personne ne s'en rende compte, sans que personne n'ait envie d'en parler. Seulement une personne, militante, m'a interpellée sur le sujet, ainsi qu'un autre, très farouche défendeur du nucléaire. Sur le salon de Toulouse également, le titre s'est plutôt bien vendu et encore une fois, ce fut un militant actif de "Sortir du Nucléaire" qui m'a sollicitée. J'explique cette distance par l'évidence que Tchernobyl fait totalement partie du présent, c'est de l'histoire contemporaine marquée en grande partie par le non-dit et, un peu comme pour la guerre d'Algérie, ce sont des choses qu'on garde pour soi. Si on y pense, il n'y a pas d'inscription de la catastrophe dans les villes de France, même les plus touchées, nous n'avons pas recueilli de population en exil suite à ce désastre, nous n'avons vraiment rien vécu de collectif autour de cela. Pour résumer, Tchernobyl est bien loin d'être oublié, mais reste dans la sphère de l'intime ou du militant. C'est d'ailleurs en partie parce que mon livre n'est pas inscrit dans le militantisme qu'il a retenu l'attention de "Sortir du Nucléaire". Cette réappropriation par la littérature fait de la Catastrophe un objet appréhendable autour duquel parler de ce qui compte vraiment, l'humain et ce que cette Catastrophe a changé, tant dans on quotidien que dans la représentation qu'il se fait à la fois du nucléaire et du tout petit monde dans lequel il vit désormais. Nous ne sommes plus dans la lutte mais dans l'acceptation. Un jour, il faudra régler tout ça, vivre vraiment avec sans faux semblant et j'espère que j'aurais un peu contribué à ce grand pas en avant.<br /><br /><span style="color:#ffff00;">Pripyat, vert comme l’enfer<br />de Cécilia Colombo<br />Editions La Louve<br />Collection : Terre de mémoire - 10€<br />ISBN-10: 2916488154<br />ISBN-13: 978-2916488158 </span></div>Cendorshttp://www.blogger.com/profile/02984413224670675407noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-29251137.post-41758315678999072652009-12-21T17:32:00.003+01:002009-12-21T17:42:11.442+01:00Outre monde / entretien avec Thierry Acot-Mirande<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIUyC3fxBluoLryOwTEkWt2iCfkyIdL71kLmfIKvHVNSESwFdUq5riXSc68vjyCX2Dv9_pCwNmluRwN-xALxBGpvci9jUayx1rM_rSkMBt9Usw39NzT8c5bsGMBFmxIcV0nDBy/s1600-h/Berlin-III.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5417728750933582226" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 263px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIUyC3fxBluoLryOwTEkWt2iCfkyIdL71kLmfIKvHVNSESwFdUq5riXSc68vjyCX2Dv9_pCwNmluRwN-xALxBGpvci9jUayx1rM_rSkMBt9Usw39NzT8c5bsGMBFmxIcV0nDBy/s400/Berlin-III.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="color:#ffff00;">Territoires d'outre monde</span></div><div align="justify">Dialogue avec Thierry Acot-Mirande<br /><br /><br /><span style="color:#ffff00;">Pierre Cendors:</span> <em>Votre œuvre est composée de romans, de recueils de poèmes, d’essais, et pourtant, on reste frappé par la force de pénétration poétique que dégage l’ensemble. Ne faudrait-il pas, dans votre cas, pour paraphraser Cocteau, parler de « poésie de roman », « poésie critique » et « poésie de poésie » ?<br /></em><br /><span style="color:#ffff00;">Thierry Acot-Mirande :</span> En fait la poésie est un arc électrique qui survient entre un état de conscience donné et le monde extérieur. L’écriture de fiction et d’essai relève davantage, selon moi, d’un art architectural. En diversifiant mes écritures, je donne la possibilité à différents niveaux de conscience qui coexistent (et pas toujours harmonieusement) en moi de s’exprimer.<br /><br /><span style="color:#ffff00;">PC :</span> <em>Ces multiples champs de conscience qui vous fondent, ce besoin de les sonder et par l’écriture, de leur donner voix, comment cela a-t-il pris forme en vous ? Quel a été votre cheminement jusqu’à l’écriture ?<br /></em><br /><span style="color:#ffff00;">TAM :</span> Tout simplement par le contact des livres ; j’ai été (depuis l’âge de sept ans) et suis toujours un lecteur omnivore ; enfant, je m’immergeais totalement dans l’univers de la page imprimée, jusqu’à atteindre parfois une dangereuse négation de la « réalité « tangible. Par la suite j’ai développé une vie psychique personnelle par l’observation, l’imprégnation, et la méditation. Je n’ai absolument pas le tempérament « académique « », je ne peux vraiment apprendre que d’une manière empirique. La nécessité d’exprimer un univers par les mots écrits a naturellement découlé de ces dispositions.<br /><br /><span style="color:#ffff00;">PC :</span> <em>Quels furent ces univers qui, les premiers, vous révélèrent à vous-mêmes ? Des figures vous ont-elles particulièrement marqué ?<br /></em><br /><span style="color:#ffff00;">TAM :</span> Disons que les métaphysiques et les mystiques ont été déterminants dans mon développement spirituel et intellectuel. Je n’ai jamais réussi à comprendre ni à accorder la moindre valeur aux philosophies rationalistes et purement matérialistes… Les métaphysiciens sont tellement plus brillants ! Même dans le cas où leurs postulats seraient erronés. Par métaphysiciens, il faut comprendre un éventail assez large de penseurs et de poètes visionnaires, parmi lesquels : Novalis, William Blake, Jorge Luis Borges, Fernando Pessoa H.P. Lovecraft, C.J. Jung, Wilhelm Reich, Carlos Suarès, Anton La Vey.<br />Phillip Whalen est un poète contemporain saisissant car la philosophie Bouddhiste a déterminé aussi bien sa vie que son art. C’est un des derniers grands excentriques américains, et un homme qui n’a jamais fléchi devant la dictature du matérialisme tout-puissant, et cela jusqu’au sacrifice de la notion la plus élémentaire du bien-être et du confort moderne. Cela est vrai également d’un autre poète phare de San-Francisco : Jack Spicer ; l’itinéraire de ces deux grands créateurs est très différent mais dans ce cas également on ne peut constater que peu ou pas de concessions à une quelconque « rationalité « de l’existence. Phillip Whalen est mort pauvre, malade et abandonné de tous alors qu’il avait consacré les dernières décennies de son existence au service des victimes du SIDA. Jack Spicer est mort prématurément d’excès d’alcool et de malnutrition dans un des états les plus modernes et les plus riches du monde. Et dans le domaine de la poésie, il ne faut pas oublier que nous sommes ici en présence des derniers chatoiements de la civilisation occidentale. De semblables vocations nous apparaissent comme impossibles au vingt et unième siècle…<br /><br /><span style="color:#ffff00;">PC :</span> <em>« Nous sommes neige au temps du silence », écrivait Jiri Orten, poète tchèque mort à vingt-deux ans, dans sa dernière élégie. « Une fin ne dort jamais », écrivez-vous dans Cendres, étoiles, votre second recueil. Le poète ferait-il, selon vous, métier d’homme en offrant, par sa poésie, un sursis d’âme à son temps?<br /></em><br /><span style="color:#ffff00;">TAM :</span> Métier d’ange ou de démon plutôt… Le Ciel et l’Enfer toujours… Mais il ne faut pas oublier les limitations et les pesanteurs de la chair. Disons que l’être qui s’adonne à l’écriture poétique tire sur les chaînes de l’ingénierie génétique qu’elle soit d’origine humaine ou surnaturelle. Le rôle de poste récepteur convient également mieux à la bête qui sommeille en nous. Le reste est affaire de hasard, de destin, de volonté divine ou magique… toutes les interprétations sont également envisageables.<br /><br /><span style="color:#ffff00;">PC :</span> <em>Le poète prête sa voix à une invasion intérieure qu’il appelle souvent, et combat, parfois, c’est cela ? Pour vous, l’acte d’écrire se confond-t-il à une transmutation alchimique de votre propre gisement psychique ?<br /></em><br /><span style="color:#ffff00;">TAM :</span> Je pense que, dans l’état actuel des choses, l’acte d’écrire est davantage vécu comme une prolongation nécessaire de la vie même. Ou, pourquoi pas, comme l’essence de la vie. Il y a quelque chose de terriblement primitif en moi. Je me sens plus proche des visionnaires anonymes réunis par Rémy de Gourmont dans son extraordinaire ouvrage « Le Latin Mystique » que des alchimistes du moyen âge et de la renaissance, dont la démarche a déjà quelque chose de raisonné et de « scientifique ». Les religions initiatiques à mystères de l’antiquité gréco-latine me touchent énormément. La Gnose, le Christianisme primitif sont, en quelque sorte, ma vraie patrie psychique. Je dois avoir une âme très ancienne. Je ne sais plus qui a écrit : « Dionysos et le Christ sont deux visages du même dieu », c’est vraiment dommage d’avoir perdu la référence de cette citation.<br /><br /><span style="color:#ffff00;">PC :</span> <em>Vos œuvres rayonnent d’une grande modernité, sans doute, justement, parce qu’elles s’alimentent souterrainement aux sources anciennes. Une violence d’âme habite vos personnages, leur éclat comme celui de vos poèmes, vibre en fragments de foudre. Comment est né Voies mortes, votre nouveau recueil ?<br /></em><br /><span style="color:#ffff00;">TAM :</span> Dans le cas de l’écriture de poésie, il n’y a pas véritablement de processus ; un jour les mots sont là, c’est comme tomber amoureux. Le joueur un peu fakir qui gagne au jeu de la pensée d’un amour unique s’exorcisera lui-même. Par la suite, Voies mortes à connu une seconde naissance dans la rencontre avec Bastien Dommergues, et la dimension sonore qu’il a su y apporter, notamment par son extraordinaire travail au mixage.<br /><br /><span style="color:#ffff00;">PC :</span> <em>C’est une œuvre d’une force singulière, ou peut-être faudrait-il plutôt parler d’expérience à la place d’œuvre. Par ses livres, un poète offre à son lecteur un lieu d’être. Voies mortes, comme un road movie halluciné ou un voyage-voyance, ouvre une route jusqu’au désert brûlant de l’être. Pour naître à sa totalité, il faut se jeter dans la gueule du vide ?<br /></em><br /><span style="color:#ffff00;">TAM :</span> Oui, dans la mesure ou l’expérience du vide est quotidiennement omniprésente et douloureuse : c’est se réveiller le matin en se disant : « Voici encore une journée à venir, surchargée de nouveautés technologiques, d’inventions de gadgets à usage pacifique ou belliqueux ; mais on peut être certain d’une chose, c’est que l’humanité n’aura fait aucun progrès sur le plan spirituel et émotionnel, aucune avancée ne sera en perspective ; d’une certaine façon on peut même parler d’une régression constante depuis les temps anciens. Je me replace donc dans le monde de la défaite pour mettre fin au charme. Nouvelle hypnose : la minorité entraîne dans la sujétion à l’aide des moyens de possession, puissants.<br /><br /><span style="color:#ffff00;">PC :</span> <em>L’élan vital d’un désespoir fondamental vécu par vos personnages les pousse au centre absolu de l’arène. Mort ou renaissance, du moins en ressortent-ils « rêveillés », revenus au vertige où bout l’immatérialité de la vie (Artaud). Le voyage intérieur déboucherait-il, comme dans Voies Mortes ou le Loup des steppes de Hesse, sur le rire astral et glacé, le rire de l’éternel ?<br /></em><br /><span style="color:#ffff00;">TAM :</span> Le voyage intérieur débouchera sur un autre voyage moins prévisible encore ; pour le poète ce cheval de nuance changeante et parfois pâle comme la mort ; l’écuyère indifférente, le poids des fleurs dans une perspective plus gaie où le ciel défaille, et ce sont bien la folie et la mort qui cavalcadent sans fin.<br /><br /><span style="color:#ffff00;">PC :</span> <em>L’illustration sonore créée par Bastien Dommergue, ouvre une nouvelle dimension au lecteur, indissociable de votre univers poétique. On pense à la guitare lancinante, à ce râle électrique désolé et obsédant, que Neil Young avait improvisé sur Dead Man, le film de Jim Jarmusch. Comment avez-vous vécu cette collaboration ? Cette alliance, texte-voix-son, ouvre-t-elle une nouvelle voie à votre écriture ?<br /></em><br /><span style="color:#ffff00;">TAM :</span> Pour moi, cette rencontre a été fondamentale. Elle s’est produite à un moment où j’étouffais. J’ai toujours été fasciné par l’univers des sons ; et Bastien Dommergue est un musicien fasciné par l’univers des mots. Donc cette rencontre a été comme la réunion de deux composantes qui se devaient d’être mises en contact un jour… J’ai en fait découvert qu’il y avait une autre vie pour mes mots, et des personnes qui n’étaient pas forcément désireuses de me faire entrer dans un costume trop étroit avec une étiquette autour du cou. Je dois par ailleurs insister sur le fait que procéder à des enregistrements ou à des lectures ne m’interdit ni me limite en aucune façon dans mes explorations de la chose écrite. J’appartiens et je demeurerai toujours fidèle à la « Galaxie Gutenberg ». Simplement, cette rencontre providentielle a ouvert le champ à de nouvelles expériences et à de nouveaux territoires d’outre monde.</div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify">Photo: Donata Wenders - <a href="http://www.donatawenders.com/"><span style="color:#ffff00;">http://www.donatawenders.com/</span></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /></div>Cendorshttp://www.blogger.com/profile/02984413224670675407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29251137.post-29443618414622302092009-03-21T19:18:00.004+01:002014-11-23T18:17:26.613+01:00THIERRY ACOT-MIRANDE<div align="justify">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyUk_L3Q_coQ3dXviVY05mrV0KYOGCwtkGQlS4vmCvqhQFyJMUatDOwLD7-KynS6eeWQV8mEZK4U0Rsl7SBQukT4LmB1r66mC9j37elivMpKS6B5XhiX45SVsEJHcscc1uCgPJ/s1600-h/CV_TempsGele_400pix.jpg"><img alt="" border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyUk_L3Q_coQ3dXviVY05mrV0KYOGCwtkGQlS4vmCvqhQFyJMUatDOwLD7-KynS6eeWQV8mEZK4U0Rsl7SBQukT4LmB1r66mC9j37elivMpKS6B5XhiX45SVsEJHcscc1uCgPJ/s400/CV_TempsGele_400pix.jpg" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5315710902390725746" style="cursor: hand; display: block; height: 400px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 266px;" /></a><br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpH2kITKFfu3aE5D9Z_xMCaEKRx9t2AyXxtCK1eOd6rRrrg01l9RoiBvP2OPjEF68_cw4iz0WImuAwjr_q9vCXIpmVWi6YGLsXllFufpqpJr2kSBnuYIbY-ktPYmZ7oJW-iOVC/s1600-h/CV_TempsGele_400pix.jpg"></a>Portrait de Thierry Acot-Mirande, </div>
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en guise d'introduction à "Temps Gelé", </div>
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un nouveau titre dans la bibliographie du poète et auteur </div>
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[disponible chez Monsieur Toussain Louverture] </div>
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<span style="color: #ffcc99;"><em><strong><span style="color: #ffcc00;">Je suis d’ailleurs : Thierry Acot-Mirande</span></strong></em></span><br />
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<em>« …je veux que ce récit me survive </em></div>
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<em>et qu’il soit dans l’histoire des existences </em></div>
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<em>une étrangeté vraie, comme une </em></div>
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<em>ouverture blafarde sur l’inconnu »</em></div>
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<em><br />« L’homme voilé »</em> Marcel Schwob<br />
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Certains n’ont du poète que le titre ; semblable à un Faust d’opérette, ils feignent une profondeur de nuit à laquelle ils ne se mesureront ni ne se sonderont jamais. Laissons-les à leur mascarade et regardons plutôt celui qui approche, tête nue, car celui là, parti seul penché sur son ombre « comme sous le poids de la lumière », a traversé plusieurs fois le dédale souterrain qui sous-tend la réalité. </div>
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A la question, comment vous définiriez-vous ?, qu’on lui posait, un jour, Thierry Acot-Mirande répondit : "Comme quelqu'un qui peut complètement se laisser submerger par sa propre mythologie" ; observant un peu plus tard : "pour moi, lire un livre est une expérience au même titre que voyager ou tomber amoureux." </div>
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Les livres seraient-ils le lieu où un écrivain invite son lecteur à de vertigineux rendez-vous ? Sans doute, mais encore faut-il préciser que notre auteur est le lieu d’étranges rendez-vous qui prennent ensuite la forme de chefs-d’œuvre aussi envoûtants, atypiques, poétiques, que <i>Spyder</i>, <i>La vie d’un autre</i> ou <i>Anasandra</i>, pour n’inventorier que le territoire de la fiction.<br />
Cette question de lieu, d’un ailleurs absolu, peut-être ultime, loin de nous écarter de notre propos, nous ramène à son point d’incandescence. Pour ordinaire qu’en soit l’apparence, le lieu du livre est l’univers d’un écrivain sous l’emprise de son mystère. S’il ne l’est pas, ce n’est que de la littérature. </div>
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En cela, davantage qu’un littérateur faisant métier, pour ne pas dire commerce, de l’écriture de livres, Thierry Acot-Mirande est un faux écrivain et un authentique poète, un apprenti d’ailleurs (ses propres mots), un frère psychique de ces mystagogues d’autrefois, antique gardiens des mystères, un homme enfin qui, dès notre première rencontre, m’évoqua le titre d’un livre : Je suis d’ailleurs. Cette œuvre, je fus incapable sur le coup de l’attribuer à son créateur. Qui l’avait écrit ? Soufflé par je ne sais quelle intuition, ce rapprochement n’avait tout à coup rien de hasardeux, relatif à un auteur qui remarquait encore récemment : ce qu’on nomme vie ordinaire perd son temps avec moi.<br />
Cela me revint alors un peu plus tard : The outsider / Je suis d’ailleurs, était de H.P.Lovecraft.<br />
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Le choix d’un lieu pour notre rendez-vous, en lui-même absolument révélateur de l’expérience qu’il augurait, avait porté sur une boutique du onzième arrondissement. Pour ceux qui n’ont encore jamais franchi son seuil, Hors-circuits (ici, on l’aura compris, les noms et lieux correspondent à la géographie intérieur d’un homme) est un vidéoclub-librairie, un espace exclusivement dévoué aux œuvres cultes alternatives, expérimentales ou visionnaires, florissant à l’ombre du mainstream. Un lieu où se côtoient Lynch, Epstein, Tarkovski, était hautement approprié à la rencontre de Thierry Acot-Mirande. </div>
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D’emblée, ce qui saisissait chez l’auteur de Spyder, c’était derrière une haute taille, sa présence calme et occulte. Nous étions seuls dans la boutique. Délaissant bientôt les rayonnages pour la rue, nous avions échangé nos premières paroles en dérivant dans Paris. Thierry qui connaissait sa ville natale évidement mieux que moi, m’avait suggéré une halte au Père-Lachaise, lieu qui devint celui de tous nos rendez-vous. </div>
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Nous nous retrouvions dans cette nécropole pour évoquer dans la plus grande liberté nos projets de vivants. Je crois que la foule silencieuse des tombes nous offrait à l’un comme à l’autre un élan émancipateur. Sous le regard des morts, l’esprit s’énergétise, la pensée s’espace, entrouvre des profondeurs comme les lents remous d’un cétacé. Quand je repense à ces conversations vagabondes, je réalise qu’il n’y était question en premier lieu que de poésie.</div>
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Poète protéiforme, Thierry Acot-Mirande, ne l’est pas seulement dans ses recueils : Ceux qui blessent, Cendres étoiles et, récemment, Voies mortes, mais dans chacune de ses œuvres. Ses lecteurs en ont tous fait l’expérience, les autres n’auront qu’à lire les premières lignes de ce recueil, la poésie fulgure et prolonge de longs échos sous toutes les arches ouvertes de son écriture. Elle est cette sinueuse météore qui, illuminant brusquement le ciel noir des phrases, plonge le lecteur dans un vertige hypnotique.</div>
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Je n'ai pas mes racines dans la littérature, constatait encore Thierry Acot-Mirande. C’est peu de dire que ses œuvres sont des champs extra-littéraires où les généralités de la vie, du monde sont définitivement congédiées, pour enfin arpenter à pas nocturnes les territoires ancestraux de quelque chose que les hommes, autrefois, nommaient l’âme. Portons tout de suite notre regard au-delà, l’exigence de sa démarche nous y encourage, plus, elle nous y engage. Qu’on se le dise avant d’aborder cette terra ultima : nous n’en reviendrons pas indemne.</div>
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Je sais peu d’écrivains chez qui l’écriture induit le lecteur à une si forte hypnose sensorielle. Un pouvoir d’évocation visuel puissant imprègne la langue. Il faut se tourner du côté des réalisateurs, parmi les géants du siècle, pour rencontrer en Welles ou Lynch, une maîtrise aussi complète. Magie de la voix, subtil mystère du jeu, impact de l’image, étrangeté visionnaire de l’œuvre, chaque élément est au service d’un univers où, vite dépaysé, l’on se retrouve pourtant plus vite encore, ramené au vif de soi-même, à l’énigme de soi-même, au mystère lui-même. </div>
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Le monde que Thierry Acot-Mirande explore dans ses œuvres avec une sensibilité divinatoire, plonge ses racines au plus profond d’un silence où s’obstine une lueur d’infini. Entendons-nous bien : ici, le rideau est depuis longtemps tombé sur le dernier acte, la scène du monde est vacuité, le soleil des projecteurs aboli ; les consciences, - évitons ce terme de personnages -, les consciences qui peuplent posthumément les pages dérivent comme des ombres dans la matrice brûlante du vide. Qui sont-elles, si familières pourtant dans leur étrangeté ?</div>
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Âmes tourmentées, secrètes et solitaires, visionnaires exilés dans leur siècle ou ermites vagabonds noyés dans la foule, telle « Spyder », une figurante de cinéma, « …une personne dont le rôle est effacé dans une société. » ou encore, Lucas, « Le photographe bleu », un artiste déplacé dans sa boutique au milieu de nulle part. Dans « Au bois sacré », le narrateur anonyme, pèlerin existentiel sans dieu, rencontre son frère jumeau au terme d’une longue dérive urbaine. Sur une île de l’Amérique latine où bat, infernal, le carnaval annuel, dans « Sable rouge », un écolier, Albrecht Finch, succombe dans une chasse poursuite éblouissante de désir et de mort, à la séduction funeste d’un étrange arlequin. </div>
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Où sommes-nous, quels sont ces lieux qui, la page refermée, palpite comme une fleur brûlante derrière nos paupières ? Dans une scène de Spyder, l’auteur décrivant l’œuvre d’un peintre, Anton, ce faisant dresse pour nous son propre portrait : « Il prend pour sujets des individus placés dans les paysages d’un ailleurs, il trouve une tension spirituelle dans la poésie de lieux inconnus… » On ne saurait être plus précis.</div>
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L’art de Thierry Acot-Mirande, à mi chemin entre réalisme fantastique et quelque chose qui échappe à la dictature même des ismes, le situe dans une filiation d’esprit qui de Lautréamont à la scène poétique nord-américaine, passe par Lovecraft, les poètes du Grand Jeu, Novalis, Nerval, Schwob, le cinéaste David Lynch, l’art visionnaire de Poe et des poètes en marche qui, voici quarante ans, l’enfance de notre auteur, gravitaient autour de la revue Planète. Les œuvres rassemblées ici pour la première fois en volume, forment dans la sauvagerie cosmique du ciel poétique, une constellation d’une pureté noire et étincelante.</div>
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« Lire un livre est une expérience au même titre que voyager… », nous prévenait plus tôt l’auteur, mais qui nous dit que le voyage suit toujours les buts du voyageur ? On cesse d’errer ou finit le chemin, écrivait Edmond Jabès dans Le livre des questions. Ne perdez pas la direction de l’impasse, répond Thierry Acot-Mirande.<br />
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Père-Lachaise, ville lumière de France, banlieue terre, une fin d’après-midi dans le XXIe arrondissement du siècle : deux silhouettes quittent en silence les allées désertes. Leurs pas sans empreintes sur le pavé. Les paroles échangées se sont perdues, restent les tombes comme des bagages abandonnées dans le hall d’attente d’une gare.<br />
A ce point du voyage et quelque soit votre destination, n’oubliez pas d’emporter ce livre avec vous. Tournez la page, lisez la première ligne et plongez votre regard dans ce petit écran du mystère où le cosmos observe, silencieux, son imaginaire à l’œuvre…</div>
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PC </div>
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Cendorshttp://www.blogger.com/profile/02984413224670675407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29251137.post-24740429343033639022008-05-31T12:45:00.002+02:002008-05-31T12:51:55.187+02:00L'appel du large<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLnr7xSubH1KUCfAhK2IhsA-jgUhyphenhyphenYsnn57uoi5-h7VVAbSBrR__05UqxKwwYpaBmZcFSO5510eqGCRN2HhqXmxREuMHg9MUpgp2js0oI9ZpkY162xYMLB2Kqsg3XsKE-7zUQH/s1600-h/P1000065.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5206492072994012610" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLnr7xSubH1KUCfAhK2IhsA-jgUhyphenhyphenYsnn57uoi5-h7VVAbSBrR__05UqxKwwYpaBmZcFSO5510eqGCRN2HhqXmxREuMHg9MUpgp2js0oI9ZpkY162xYMLB2Kqsg3XsKE-7zUQH/s400/P1000065.JPG" border="0" /></a><br /><br />Pierre Cendors et Cécile Wajsbrot ont fait connaissance en 2004 lors de parutions simultanées dans la revue Lieux d’être. Cécile Wajsbrot y publiait un extrait de Mémorial, Pierre Cendors Le Voyageur sans voyage.Un dialogue est né. Lorsque Le Voyageur sans voyage a paru aux éditions Cadex, Pierre Cendors a demandé à Cécile Wajsbrot de préfacer ce texte.<br /><br />Que serait une littérature qui s’attacherait à décrire ce qui a, pour mode d’existence singulier, de non-exister dans la réalité, hors sous le couvert du rêve et du désastre ? Le Voyageur sans voyage de Pierre Cendors évoque un train bleu qui ne s’arrête dans aucune gare, roule à destination de nulle part, la nuit. Seul un enfant est capable de monter à son bord, vous tendre la main et vous inviter à y monter à votre tour, à vos risques et périls de survivant.<br /><br />Pierre Cendors et Cécile Wajsbrot ont accepté de confier leur dialogue d’écrivains à remue.net, nous les en remercions.<br /><br />Dominique Dussidour<br />L'appel du large: <a href="http://remue.net/spip.php?article2727">http://remue.net/spip.php?article2727</a><br /><br /><div align="justify"></div>Cendorshttp://www.blogger.com/profile/02984413224670675407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29251137.post-42548580350135796252007-12-30T18:33:00.000+01:002007-12-30T23:32:22.193+01:00Carnet de Berlin 4<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeR4WaJEWlpCqENjNJceXXLluk8dpKLFwcFjVEpYgrZ2TV6jHRBaNVpwf9AYCRFVrHVy-J11EtAkLC9mmUM_kOaqsERWY472pJOtPBcwIxE14sP68lAtHKvs86kWWCe2iPoBSv/s1600-h/800px-Caspar_David_Friedrich_026.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5149821030125216434" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeR4WaJEWlpCqENjNJceXXLluk8dpKLFwcFjVEpYgrZ2TV6jHRBaNVpwf9AYCRFVrHVy-J11EtAkLC9mmUM_kOaqsERWY472pJOtPBcwIxE14sP68lAtHKvs86kWWCe2iPoBSv/s400/800px-Caspar_David_Friedrich_026.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">Les musées ressemblent à des casernes culturelles : gardiens en uniformes, contrôle du laissez-passer, dans ces murs flottent un ennui insaisissable, une subtile déperdition de vie. A l’Altes Museum, ce haut vaisseau de pierre fracassé par les remous de 1945, aujourd’hui tranquillement amarré à l’île des musées, on retrouve tout cela avec en plus, le grincement lent du plancher sous les pas, le silence électrique des lumières baignant les murs des grandes salles et, bien sûr, sur trois étages, les légions de peintures que l’on longe, rang par rang, comme une revue de garde.<br /><br />Ici, pourtant, dans la salle 3.06, l’atmosphère est imperceptiblement plus légère et dense à la fois. Ce soir, dans la salle dévouée à Caspar David Friedrich (1774-1840), quinze de ses toiles tiennent le regard captif d’un silence singulièrement vivant. D’autres peintres possédaient une technique et un sens du paysage aussi développés que Friedrich. Carl Blechen ou Karl Friedrich-Schinkel, dont les œuvres avoisinent les siennes au même étage, rivalisent de savoir-faire et de sensibilité. Ce qui distingue Caspar Friedrich de ses contemporains pourtant, ne relève ni d’une maîtrise ni d’un « romantisme du paysage » dont il serait le chef de file. Ce qui rend son art inimitable et interdit au visiteur d’aujourd’hui de le réduire à un genre éculé ou daté, ce qui frappe dans les peintures intemporelles de la salle 3.06, c’est quelque chose que nous portons tous et que très peu développe : un regard, - autrement dit, son degré de conscience, et plus précisément encore : sa capacité intérieure de vision.<br /><br />Quand certains peintres privilégiaient une vision naturaliste du monde, familière à chacun, d’autres l’exploration de mythes et de folklores, Caspar Friedrich, lui, dépassait le familier sans en bouleverser l’apparence. Aussi réaliste soit-elle, sa peinture n’en libère pas moins un passage vers une dimension intérieure essentielle, une <em>dimension originelle de l’être</em>. Si l’homme ou la femme occupe parfois le centre de la toile, ce n’est jamais de face, mais de dos, nous plongeant ainsi plus loin au cœur d’un paysage de solitude, dans une profondeur silencieuse identique à la dimension d’intériorité d’un moine, d’un poète, d’un pèlerin du vide.<br /><br />Des quinze toiles exposées dans la salle, on peut détacher la très taoïste : <em>Le moine au bord de la mer</em> (1809), <em>Crépuscule en bord de mer</em> (1822), <em>Abbey in the Oakwood</em> (1809-10), méditations silencieuses devant la solitude, requiems de l’esprit, visions recueillies au bord du monde, avant sa disparition ou la nôtre. La géographie de ses paysages peints repose dans une atemporalité cosmique. L’œuvre devient ainsi le seuil vivant d’un dépassement, d’un glissement hors du territoire familier vers un espace inidentifiable, vaste et inépuisable. <em>« Le grave est la racine du léger ; le calme est le maître du mouvement. »</em> écrivait Lao-Tseu, en parlant de la Voie, du Tao, ce <em>"...grand vide qui n'est pas le néant", </em>sans se douter que ses paroles décriraient exactement les impressions d’un visiteur du XXIe siècle, face aux toiles de Caspar David Friedrich.<br /><br /><br /><br /></div><div align="justify"></div>Cendorshttp://www.blogger.com/profile/02984413224670675407noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-29251137.post-41786611988016343672007-12-17T14:27:00.001+01:002007-12-30T18:33:39.319+01:00Carnet de Berlin 3<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRTko47QC_4-CzA_fklhyphenhyphenBYZq189u7TcRi7R9wVucH40Yd01c00QCTK2Nt8OqB40j0TuDlstnv4XodQdv2GM49tdFjCvclNT-nxRxy7y_OPDNsMtGu32sLWaJgA_jv5uJepEuy/s1600-h/Collage+3.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5144933258207660146" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRTko47QC_4-CzA_fklhyphenhyphenBYZq189u7TcRi7R9wVucH40Yd01c00QCTK2Nt8OqB40j0TuDlstnv4XodQdv2GM49tdFjCvclNT-nxRxy7y_OPDNsMtGu32sLWaJgA_jv5uJepEuy/s400/Collage+3.jpg" border="0" /></a>Coiffeur Damen Salon… Satelliten Center… Zentrum... je marche, le regard happé par les enseignes, je me mêle aux mouvements des rues, le pas intuitif, le regard vagabond, un instant captif d’un visage, d’un vol de corneilles au-dessus d’un immeuble de verre, des wagons jaune orangé du métro aérien ou encore de cette étonnante vision qui m’attend au cœur d’un cimetière de l’ancien Berlin-Est. </div><div align="justify"></div><div align="justify">La grille franchie, en quelques pas, ce jardin des morts prend soudain l’allure d’un parc domaniale abandonné. Des dalles brisées par la lente reptation des racines, gisent sous les algues des herbes folles, plusieurs tombes sont devenues inaccessibles sous la broussaille, les noms sont illisibles, je déchiffre pourtant quelques dates:</div><div align="justify"></div><div align="justify">1888-1914<br />avril 1945, 1955<br />Sonja<br />Winter<br />Seel<br />Familie Loss<br />Gest. in Russland<br />Unvergessen</div><div align="justify"><br />Je remonte le sentier de terre bordé de bouleaux, effarouchant un lapin qui détale entre les tombes. A l’extérieur, bloquant la vue, ces barres d’immeubles verticales et horizontales, comme une seconde enceinte autour du mur du cimetière. Aux balcons, des disques lunaires interrogent un instant mon regard. Vestiges d’un culte primitif ? Déco futuriste ? Antennes paraboliques, tout simplement. </div><div align="justify"><br />En retrouvant plus tard la ville des vivants, ce frémissement tellurique parfois, sous la plante des pieds, un souffle chaud et métallique s’échappant des grilles d’aération au passage du métro souterrain. Me frappe l’ampleur des avenues, les colossales proportions architecturales, la démonstration de puissance qui s’en dégage et qui se démasque en remontant Unter den Linden : cette orchestration de pierre est d’abord exaltation impériale, volonté victorieuse, orgueil national, - la signature du passé d’un peuple dont je croise les héritiers, comme moi, silencieux et attentifs, parmi les vestiges du site <strong>« Topographie de la terreur »,</strong> ce musée à ciel ouvert situé à l’ancienne adresse du siège de la Gestapo. A quelques pas de là, quelques promeneurs arpentent une longueur intacte du « mur ».<br /><br /><br /><br /></div><div align="justify"></div>Cendorshttp://www.blogger.com/profile/02984413224670675407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29251137.post-27049905283688686572007-12-08T11:45:00.001+01:002007-12-30T18:32:58.413+01:00Carnet de Berlin 2<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjHbWwVFWCjF5SD7v-VS40jplyk_wS7CnqmaogglSE5B4tbzZcea0kpqbTzGeFILhhtm_h1e8-6xLbyMQOu3ixGmTahNfo8j4hCj0n-K3sVo0g_FqRjf5UeUyD73_3HQrMqolw/s1600-h/188091782.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5141551705400016914" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjHbWwVFWCjF5SD7v-VS40jplyk_wS7CnqmaogglSE5B4tbzZcea0kpqbTzGeFILhhtm_h1e8-6xLbyMQOu3ixGmTahNfo8j4hCj0n-K3sVo0g_FqRjf5UeUyD73_3HQrMqolw/s400/188091782.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">Dans <span style="color:#ffff00;">Der himmel über Berlin</span> (les ailes du désir), Wim wenders filme un Berlin peuplé des voix intérieures de ses habitants, comme un raccourci métaphorique saisissant d’une division et d’un isolement alors symbolisé par le Mur. Ville mémoire, capitale dont l’histoire s’écrit aujourd’hui avec l’élan de ce slogan commercial sur l’Alexanderplatz : <em>Make the most of now</em> -, Berlin continue de faire entendre ses voix au promeneur. </div><div align="justify"></div><div align="justify">Des paroles de Rosa Luxembourg, inscrites en lettres dorées sur le trottoir, le regard glisse plus loin sur trois pavés gravé des noms d’habitants déportés et assassinés dans les camps de la mort. Plus loin encore, sur le sentier des visionnaires, voix de poètes se mêlent à celle d’hommes politiques, dont celle de Vassil Levski : <em>The time is in us, and we are in the time ; it transforms us and we transform it</em> ; et Jaroslav seifert : <em>He who seeks is awaited. He who waits is only found</em>, auxquelles semblent répondre, ailleurs, tracés sur un mur à la bombe, ces graffitis : <em>No border no nation et redesign yourself…</em> Partout dans la rue, le langage assaille le regard du promeneur et pourtant, ici, c’est le silence des passants qui frappe le plus souvent.</div>Cendorshttp://www.blogger.com/profile/02984413224670675407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29251137.post-17441879063600659042007-12-03T14:00:00.000+01:002007-12-08T11:45:13.996+01:00Carnet de Berlin 1<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNmxfVtrBqJ_tYsRElaPwOj7WPt4KSRnuEwvQrPEOKnkMjUMdboQ_8ZZyyS1oaiL-Vob2Sjb2o6L7hPmmpiOwJ4x3QOxbFUBK_Xjn6Xc4094oQ3HnljvFshE3yHW6HuqHGTqiE/s1600-r/Collage+4.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5139730984684373010" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEii16bbwd44yAHVcynWs6eGhXsQtYIbEHIUZYe6VTYdI-NcUhVVJR3y_6PrAjNO2M-EWWWY3BGaFoSbD27V8XiCrBRnZ3rl95CLhOROXNhHiZG5Q0Dn1mVv9c0JW0uvEfbGg5Ub/s400/Collage+4.jpg" border="0" /></a> On quitte sa vie, son couple, son appartement, pour écrire un roman à Berlin. On part à l’étranger pour poursuivre une histoire, mais en vérité on ne s’éloigne ni pour imaginer la vie d’un autre, ni pour écrire un livre.<br /><br />On choisit la solitude pour rompre avec d’anciennes formes, on vient ici pour s’avancer seul à travers l’informe ; des jours entiers on cesse d’attendre, de vouloir, d’inventer, de s’impatienter. Peu à peu, quelque chose arrive, on n’écrit toujours rien, la page reste blanche, mais à présent, on ne se concentre plus avec effort, comme auparavant, pour avancer: désormais, on se livre à cette avancée qui se fraie un passage en nous, on s’ouvre dorénavant à cette traversée qui nous emporte, nous oriente, nous conduit, on ne sait vers quoi ni où, nulle part peut-être, - le risque est toujours là, il n’y a aucun signe rassurant, nulle certitude -, quelque chose arrive cependant.<br /><br />Peu à peu la vie se met à ruisseler au creux des sillons vides. Quelque chose arrive. Sans rien voir encore, le regard s’éclaire. Sans prendre forme, une force palpite. A cet instant, à cette seconde, on accepte, on est face à face avec le rien, on accepte d’être un homme inutile, vivant au bord du vide, dans la solitude et le silence, face à face avec ce rien sans lequel, pourtant, rien de vrai ne peut réellement émerger, rien de vivant ne peut véritablement être.Cendorshttp://www.blogger.com/profile/02984413224670675407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29251137.post-86351174152307830152007-08-04T20:04:00.000+02:002007-08-04T20:09:50.171+02:00Mystérieuse cité rocheuse<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJ8IRpInkTiuhHX7yUzxDwxcwP2UHjiomWEvM3w1qbZ4WFVGoNynjXAiYKRtZ6Y4KARPg2MlPpp_S6mxnHlAzsDjlYw_CtGiYYkbc1NsuJ2voRlxcW4iGfQMQf2pcI1o4zSmCy/s1600-h/Kopic.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5094907991840152034" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJ8IRpInkTiuhHX7yUzxDwxcwP2UHjiomWEvM3w1qbZ4WFVGoNynjXAiYKRtZ6Y4KARPg2MlPpp_S6mxnHlAzsDjlYw_CtGiYYkbc1NsuJ2voRlxcW4iGfQMQf2pcI1o4zSmCy/s400/Kopic.JPG" border="0" /></a> <br /><span style="color:#ffff33;">1939.</span> La Tchécoslovaquie tombe aux mains des armées du Reich. Placées sous protectorat Allemand, les terres du royaume de Bohême, ainsi nommées en raison des « Boïens », les premières peuplades celtes, sont submergées par la déferlante nazie. Quand la nouvelle atteint les régions frontières du nord, un fermier du nom de Vojtěch Kopic, trente ans, la silhouette mince du contemplatif, emporte quelques outils et se dirige seul vers la forêt.<br /><br />Le sentier l’entraîne vers un dénivelé profond, un vallon ombragé par les sapins et les hêtres, à quelques pas de la ferme. Un lieu d’asile et de paix pour ce jeune musicien autodidacte, joueur d’orgue à l’église du village et sculpteur amateur. Le paysage de ce « puits » naturel, caché aux regards et peu fréquenté sinon même inconnu des promeneurs, révèle pourtant un étonnant spectacle de « villes rocheuses ».<br /><br />Dispersées sur des collines et dans les creux, des tours, des cônes de basalte et de grès s’élèvent tels des mégalithes sauvages autour de Kopic. Ce sont les vestiges pétrifiés, naturellement façonnés dans les fonds sableux laissés par la mer qui, dans les anciens temps, recouvrait la région. Le sentier s’enroule autour des piliers, traverse la cité rocheuse, puis devient rapidement labyrinthique. Kopic pose ses outils et commence son travail de taille dans la roche.<br /><br />Profondément affecté par l’obscurantisme totalitaire qui vient de s’abattre sur son pays, il laisse ses mains dialoguer en silence avec la pierre. L’œuvre qui en naît, le portrait à cheval du premier président de la Tchécoslovaquie, Tomáš Masaryk, marque le début d’une remarquable série de sculptures que Kopic va réaliser jusqu’à sa mort, survenue en 1978.<br /><br />Scènes naïves des légendes tchèques, images en pierre inspirées de la mythologie, mémorial aux femmes et enfants disparues dans les camps de la mort, vignettes autobiographiques d’un folklore rural, poèmes et aphorismes gravés dans la roche… dans cette galerie à ciel ouvert, le fermier de Bohême a sans doute voulu commémorer les aspects les plus profonds de sa vie et de celle de son pays.<br /><br />De nos jours, (en 2008, il y aura tout juste trente ans après la mort de Kopic) les bas-reliefs sculptés de sa main ont subi les dommages de l’érosion, la roche s’effrite ou disparaît sous la mousse. Cependant, son œuvre qui, selon les canons idéologiques du communisme Tchécoslovaque, « enlaidissait le paysage », est toujours admirée de quelques visiteurs confidentiels, venus principalement de la Tchéquie. Car, et c’est l’un des charmes prégnant du site, sa faible exposition médiatique, son absence presque mystérieuse des guides et des cartes touristiques, l’ont jusqu’ici sauvé de la paralysie qui fige une œuvre vibrante en nature morte de musée.<br /><br />Inutile donc d’acheter son billet à l’entrée, de louer un casque audio pour la visite et de circuler derrière le cordon de sécurité ; l’asile élu par Kopic est non seulement situé dans l’un des plus beaux paysages de la Tchéquie, c’est aussi dans une réelle présence à la nature et avec la « complicité » de son environnement, qu’une œuvre d’un grand charme s’est créée. Il semble juste qu’elle y demeure ainsi : aimée dans son élément et par ceux qui sauront en trouver le chemin.<br /><br /></div>Cendorshttp://www.blogger.com/profile/02984413224670675407noreply@blogger.com0